SMOKING

Sometimes

2011-12-11T21:42:00.000-08:00

En la duda siempre recaerá la decisión de seguir con las máscaras o dejarlas por completo. Hablar de sociedad evidencia absurdamente lo obvio de lo que hablo. Es así como las palabras académicas restringieron mi pensamiento, y no es el hecho literario, sino la barrera que comenzó a formarse a partir de éste y las palabras. Las palabras que mi vida vio y sólo vio. Tal ves el haberlas escuchado habrían hecho de este momento inexistente. No verlas, habría sido mi fin.

En cuanto al amor, sólo deseo verle feliz. Lo que haga de su vida siempre será bajo su libertad, si el amor es feliz usando máscaras para verlo viviendo feliz, que así sea, pues viéndolo creyendo que todo es como lo ve, sea su sueño o no, estaré de acuerdo y conforme, feliz.

Pero, si sólo me dejaras llevarte bajo el manto estrellado de mi realidad, verías quien en verdad soy, un soñador encantado que deja la obvia realidad para el resto. Si sólo entraras en mi mundo te mostraría lo que se siente viajar por las estrellas. Si sólo me escucharas por un momento…. Si me miraras por un momento…. Si me sintieras por un momento sería aquel que dejaría todo por vivir Los Momentos que nos pertenecen…. Es la historia de la vida, sería la historia de nuestra vida…. Si sólo me vieras….

Sálvame de mí mismo

2011-11-10T08:51:00.000-08:00

No es nada fácil amarme.

Se vuelve tan complicado por todas las cosas que tienes que ser,

todo está cambiando,

pero tu eres leal,

estoy acostumbrado por toda la paciencia,

ante todo lo que te he puesto en frente.

Cuando estoy por caer, de alguna manera,

tú siempre estás esperando,

con los brazos abiertos para agarrarme.

Tú me salvarás de mí mismo

De mí mismo, si

Tú me salvarás de mí mismo.

Mi amor está tentado

por tus caricias,

porque algunos chicos me han mostrado sus Ases,

pero tú tienes la Escalera Real.

Sé lo loco que es cada día.

Bueno, sé que mañana tal vez sea inestable,

pero tú nunca te alejas.

No me preguntes por qué lloro

porque cuando empiezo a derrumbarme

tú sabes cómo mantenerme sonriente.

Tú siempre me salvas de mí mismo

De mí mismo... de mí mismo

Tú me salvarás de mí mismo

Yo sé que es difícil...

Es difícil...

Pero tú has derrumbado todas mis barreras,

tú has sido mi fuerza, tan fuerte.

Y no me preguntes por qué te amo,

es obvio que por tu ternura.

Eres todo lo que necesito para ser...

Un mejor hombre...

Para mí mismo

Para mí mismo, para mí mismo

Tú me salvarás de mi...

de mí mismo.

Desde el futuro

2011-10-25T14:41:00.000-07:00

Parecía llover y no tener fin.

Y era invierno

2011-09-30T19:10:00.000-07:00

Y el suelo se cubría de agua

Y las pisadas de los hombres se marcaban

Y las gotas caían al suelo mojado

Una a una

Y eran pisoteadas sin más

Y caían por entre las hojas

Y caían por sobre los techos

Y caían libres

Y eran pisoteadas

Y morían

Y se suicidaban

Y caían sin más

Y libremente caían derrotadas

Y el pasar de los hombres seguía

Y era constante, la caída y el pisoteo

Y el viento las alejaba

Y caían más allá

Y sosegadas al fin, morían

Y sin más

Una a una caían sobre charcos llenos de lombrices

Y los charcos eran pisoteados por niños

Una cayó en mi cuello

(Reflexión cotidiana)

2011-08-02T14:33:00.001-07:00

"La reflexión cotidiana, se comprende, es el salir de un lugar seguro -un lugar protegido como es la casa donde uno vive- al mundo, para volver ya un poco distinto a como salió, con todos los riesgos que significa salir. Por eso lo hacemos todos los días y lo hacemos como si no fuera una reflexión, como si no arriesgáramos nada...".

Humberto Giannini, entrevista con Cristián Warnken, 2007.

(Extracto de Archivo Universidad de Chile).

Dirán, Yo sí vivo cada día como si fuera el último, o, Yo sí reflexiono en algún instante del día y llego a casa distinto. Quizás lo hagan, quizás reflexionen unos segundos cada día, pero la verdad es que no arriesgamos nada. Nos vanagloriamos cuando ayudamos al pordiosero en la calle (¿Qué arriesgamos?), nos sentimos felices cuando en el trabajo o en la Universidad nos va bien pero, ¿qué arriesgamos en eso?, lo cierto es, que hacemos la reflexión cotidiana sin darnos cuenta de que la hacemos, y lo que es peor, ni siquiera nos damos cuenta de que es una reflexión. La cotidianidad o rutina no nos permite arriesgar si quiera unos instantes, la misma cotidianidad nos ciega , es la culpable si queremos encontrar a quien juzgar. ¿Qué arriesgamos cuando lo primero que nos interesa es conseguir aquel crédito, aquel contrato, ganar ese juicio, obtener más ganancias, ser mejor que la competencia, conseguir aquella nota que nos hará el mejor alumno de nuestra generación? Pues nada. Eso no es más que asegurar nuestra situación social-económica, lo que dista horrorosamente de arriesgar algo, un instante de nuestras vidas en algo que va más allá de nuestras capacidades de homo contemporáneo.

La reflexión cotidiana. Qué distinta sería la vida de los hombres si sólo por una vez en sus vidas pudieran llegar distintos a su casa al terminar el día.

"Lo esencial es invisible a los ojos, -repitió el Principito, a fin de acordarse".

El encadenamiento del destino

2011-06-29T14:59:00.000-07:00

"Me agrada caminar por entre los elevados astros, una vez abandonada la tierra y sus desmañados terrenos, ser transportado en una nube y apoyarme en los hombros del fuerte Atlas, y desde lejos contemplar a los hombres que andan errantes a la desbandada por doquier y privados de razón. Y exhortar así a los temblorosos y temerosos de la muerte y desplegar el encadenamiento del destino."

Metamorphoseon (Libro XV)

Escrita hacia el año 3 a. C.

Ovidio

No es llevar la carga de los hombres en mis hombros sino contemplar el destino inevitable del hombre, aquel que me vi obligado ha aceptar mientras vivía. En mis más frustrantes deseos veo aquel destino impuesto feliz... libre al fin.

Pocos piensan

2011-06-21T22:46:00.000-07:00

"De qué sexo sean en realidad me da igual, es lo que menos me importa. Me puede gustar un hombre tanto como una mujer. El placer no está en follar. Es igual que con las drogas. A mí no me atrae un buen culo, un par de tetas o una polla así de gorda. Bueno… no es que no me atraigan, claro que me atraen, ¡me encantan! Pero no me seducen, me seducen las mentes, me seduce la inteligencia, me seduce una cara y un cuerpo cuando veo que hay una mente que los mueve que vale la pena conocer. Conocer, poseer, dominar, admirar. La mente, Hache, yo hago el amor con las mentes. Hay que follarse a las mentes".

Adolfo Aristarain. Martín (Hache) (1997).

Amor y/o Amistad

2011-05-16T08:40:00.000-07:00

¿Y si dejaras a un amor por un amigo? ... Tal vez ese amor hubiese sido la gran persona especial que estabas esperando ... Creo que todo depende de las personas, del cariño y la apreciación que le tengas a esas personas que llegan a tu vida. Después de todo, por algo se cruzan en tu camino.

Aquí voy de nuevo

2011-05-06T19:43:00.000-07:00

Aquí voy de nuevo,

en este intento de describir lo que vivo
hoy,
en este momento.

Van diez años,
y contando…
Todo sigue igual,
sin poder
mover algo.

Los hombres que me mueven…
No sé cómo describir,
la sensación.

¿Es éste un mundo
libre?
Es extraña la
sensación,
cuando pienso asintiendo,
que así es.

El tiempo,
pasa tan lento por ti.
El Mundo,
va girando a mí alrededor.
He aquí,
nuevamente,
con la promesa de
avanzar,
con las manos y la mente
atadas.

La vida,
después de mí,
¿queda,
existe?

Un tiempo,
se ha ido.
Y con el nosotros.
Que no somos los mismos,
dijiste.
Así sería,
para tu amor,
para nuestro vivir.

Reptilianos?

2011-04-29T17:15:00.000-07:00

Da una cierta impotencia el pensar que somos invisiblemente dominados por otros seres humanos, si es que lo son.

¿Lógica, razonamiento, ciencia, arte, música, arquitectura, medicina, convocatorias masivas para entretenernos, Jesús...?

De repente me siento en una burbuja.

En un parque a los 29

2011-04-20T21:02:00.000-07:00

Estoy perdiendo la resistencia de habitar en este círculo, ya quiero obviar esta estadía. No es como yo lo quería. No es en muchos aspectos como yo lo planeaba. Mis buenas intenciones y mi obcecado corazón no concluyen nada. Es como perder oxígeno en pleno Marte. Como perder energías en un parque a los 29, y no es que no asuma mis hermosos errores, es solamente que en ellos a veces pareciera no haber hermosos, sino simplemente agobiantes desidias. Y es sólo una porción de mis tantas deliciosas erratas. (Ya estaría de acuerdo conmigo G.G.M.). Y es sólo una vida, lo que pareciera ser un instante, se transforma en desilución eterna. En la ya patética pregunta: ¿Cuándo, Dónde, Cómo, Quién? Cuando me entusiasma mucho más el por qué o qué es.

Aún no tengo otra conclusión para la pregunta de Hamlet.

Formar parte de un Mundo Nuevo

2011-03-24T17:16:00.000-07:00

Soy un loco perdido entre la Literatura y el Arte, entre libros usados perdidos en alguna biblioteca ambulante llena de recuerdos milenarios y contemporáneos.

Soy un loco perdido entre la Música y Paisajes, entre viejos vinilos de Jazz y Funk, entre pinturas rupestres y renacentistas.

No existe un tiempo determinado. No hay un presente, ni un futuro, ni tampoco un pasado.

No sé qué me guía, no sé qué busco. Tal ves huya. Sin embargo, huir no es más que dar vueltas en un laberinto, donde es más probable que alguien o algo me encuentre antes de que yo de con algo o alguien, que sería lo que supuestamente buscaría.

Un día como una vida, tras dormir despertar en un Mundo totalmente nuevo. No es más que eso.

Ramificaciones de vidas en mí concuerdan incluso acá en el fin del Mundo.

Es un Santiago distinto al de hace 10 años...

Diario de un loco II (Verano Irritante)

2011-03-01T07:47:00.000-08:00

Del último invierno ya no queda nada. Claro, sólo los recuerdos, pero como en todo no? Cuando dos vidas que están pasando por situaciones totalmente distintas se proyectan uno en el otro a través de una simple radiografía, algo pasa. No es sólo el hecho de la típica mirada que engaña o que causa algo en tu organismo. No, hay algo más en ese instante que no logras comprender qué es por lo que vas y comprendes que al momento de abrir la boca ya no hay vuelta atrás.

Creo que escapar del prototipo de relaciones humanas a lo Romeo & Juliet es absurdo. De alguna manera todos y cada uno de nosotros queremos vivir algo así de instenso. Creo que no basta sólo con enamorarse y ya, debe existir algo más que penetre en nuestra alma de manera que nuestra mente, nuestra alma y nuestro cuerpo estén en equilibrio. Como todo en Oriente. Creo por último que éste equilibrio entre cuerpo, mente y alma es tan necesario que si no existe ese amor en extremo pasional se puede llegar a estar bien en una relación entre dos personas existiendo éste equilibrio del cual les hablo.

No es que el amor ya sea parte de las grandes películas clásicas de todos los tiempos como Gone with the Wind, Casablanca, The bridges of Madison, Titanic, etc. Es sólo que ya no es el mismo de antes. El pobre hombre que cree enamorarse para cumplir sus planes u objetivos futuros no se enamora de otro ser humano, se enamora de la situación, cosa que es mucho más triste. Se enamora de él mismo y de lo que esta consiguiendo, no tan sólo se enamora de sí mismo y de la situación, sino que también de la otra persona pero en un nivel que difícilmente podría llamarse amor, ese de las películas! No, la realidad del amor en estos tiempos es el compromiso, cosa que no se excluye del todo, el compromiso ha sido causa de grandes detalles en la historia de las relaciones humanas. Es más, es éste el que de alguna manera objetiviza una relación, finalmente un amor. Cosas raras pasan en esta vida no?

Objetivizar un amor a través de un compromiso para que así este logre satisfacer materialmente al hombre me parece una locura. Ya el amor en éste enrredo de conceptos frívolos es curioso no?

Las manos le temblaban a cada palabra que sus dedos tecleaban, como si fuera el efecto retardado del humo en los pulmones. La rareza más grande de su vida cuando el verano estaba por finalizar en una meta, en un objetivo. ¿Qué si había amor?

Ser, no Parecer

2011-02-22T20:32:00.000-08:00

Las lágrimas se han estancado en mí. No sé por qué.

Siento estar logrando algo nuevo y a la vez perdiendo algo de mi Ser.

Siento necesitar de mi pasado para sentir que no soy otro.

Me aterra a veces construir felicidad para luego perderla.

Puedes construir una vida pensando que te sientes feliz por lo que has logrado, por lo que siempre soñaste, pero pregúntate por favor una vez mas ¿Soy yo ese o soy lo que la gente quiere ver de mí y yo lo acepto por que se siente bien?

No es nostalgia, no es rabia, no es envidia, no es estrés, no es aburrimiento. Es simple pureza de alma. Sentir, contribuir con algo aunque sea desde el rincón más apartado de la Tierra.

La gracia es no ocultar, lo esencial es ser y no parecer.

Extraño a veces ser aquel chico perdido por el Mundo.

Él se conocía muy bien.

My Inmortal

Evanescence - Fallen (2003)

Hermosos Errores

2011-01-19T21:18:00.000-08:00

La seguridad parece frágil, por lo menos en mí ahora se siente así… ¿Somos completamente libres? Al perder algo nos damos cuenta cuan importante era para nosotros. Cuando lo tenemos a nuestro lado lo disfrutamos, somos felices o tratamos de ser felices en cada instante, sin embargo, las inseguridades no se desvanecen por completo cuando pensamos que somos libres, que cada uno de nosotros pertenecemos solamente a nosotros mismos… ¿Por qué estas ansias de controlarlo todo? Si a quien tenemos a nuestro lado le damos completa libertad para ser ellos mismos ¿Corremos el riesgo de perderlo?

Me siento libre, siento que la felicidad es cosa de nuestra individualidad, que si somos felices por nuestra cuenta podremos ser felices en pareja también. Esa es la filosofía que me ha estado rondando en mi cabeza últimamente. Más no así se siente en mi corazón, en mi alma… Creer, ahora parece ser otra cosa. La mente, el corazón y el alma y el creer, tres maneras de vivir. ¿Por cual optar?

Siempre he querido que la seguridad forme parte de mí de manera firme, siempre he querido poder tomar una decisión con el cien por ciento de seguridad ante mis manos… no lo he hecho, y así, mi vida en la Tierra se ha llenado de hermosos errores.

Algunos de ellos, caminan hoy a mi lado.

Ver más allá

2010-12-28T21:05:00.000-08:00

Mi alma intranquila lucha por traspasar esta frontera carnal que la tiene prisionera.
Su consuelo, es ésta mente intranquila que lucha por mantener su autocontrol.
Inesperadamente los latidos del corazón aumentan.
Mis pies, siguen andando.
La Luna brilla.
Me detengo.
Respiro.
La mente a perdido su autocontrol.
.

El Hecho Literario: Una pequeña mirada hacia la Sociología de la Literatura.

2010-12-08T18:34:00.000-08:00

Un poco de crítica literaria no esta mal para un estudiante de Letras de 3er año.

La capacidad de análisis me conmueve. Los grandes críticos literarios ocupan su tiempo en fórmulas estructuradas para saber, de alguna u otra manera, el comportamiento del hombre en la sociedad, y así, de una buena vez develar el devenir histórico que a marcado a una sociedad en particular. Es curioso, después de un estudio acerca de la Sociología de la Literatura, concluir lo siguiente: Ya sea la estructura de la lingüística y sus signos con significados y significantes o el estructuralismo y sus leyes internas que capacitan a un texto determinado, o hasta el psicoanálisis y sus profundas interpretaciones, que no se acercan o complementan el estudio de una definición para la sociología de la literatura. Esto se justifica en el sentido de que toda obra literaria parte de un génesis en donde la misma obra literaria ya es histórica y social. Las otras áreas (lingüística, estructuralismo, etc.) se suponen inmóviles en el sentido de que estructuralmente no pueden cambiar su forma interna en el texto. No así la sociología de la literatura, ya que es a través de la historia que aparecen nuevos cambios sociales como la ruptura por ejemplo, y ante esta realidad es que la sociología de la literatura se afirma de lo histórico y social para materializar ciertas constantes que se mueven en distintas épocas o periodos de la Historia. Así entonces, la sociología de la literatura mantendrá la historicidad, y por consiguiente, el devenir de toda estructura humana móvil. “Recordemos que la Sociología de la Literatura, en el nivel de la homología [la función], describe un modo de relacionar, de pensar, de sentir, etc., y no lo que se relaciona, se piensa, se siente, etc.” (Ferreras, 1980. Fundamentos de sociología de la literatura. Ediciones Cátedra: Madrid. Pág. 108).

En consecuencia, se podrá establecer entonces que la visión de mundo sí va cambiando las estructuras de la obra, pero no en un sentido completo, sino que las ocupa para crear una nueva visión de mundo que será la representante de un periodo determinado, de una visión de una colectividad en un espacio y tiempo determinados, no determinará una muerte de la estructura, sólo la ocupará, tomará partido de ella para establecer nuevas relaciones entre el autor y la obra para que se demuestre, tomando una muestra grande, una sociología de la literatura determinada de un país o grupo social. Así, la definición establecida por Ferreras sí demuestra lo anteriormente dicho, ya que utiliza el término histórico, producción histórica, que es se materializa socialmente en toda obra literaria. La evolución sucederá, de eso no queda ninguna duda, sin embargo ya se ha establecido una definición científica, si se quiere tomar desde esa perspectiva, lo que hace que exista una noción inmóvil de lo que posteriormente seguirá siendo una sociología de la literatura. Y es más, tomando las conclusiones de Escarpit (1962. Sociología de la literatura. Cía. General Fabril Editora: Libros de Mirasol, Buenos Aires), será que tal vez no sea necesaria una definición de Literatura o hecho literario, sino más bien, y en lo que concierne a este estudio, será el estudio de la historia de los hombres, los que finalmente determinen las definiciones de los estudios en sociedad.

Ganas de escribir ...

2010-11-25T18:48:00.000-08:00

Lejos nuevamente
acá en el Fin del Mundo ...
Donde nadie habita
donde nadie ya ríe
donde las aves vuelan
donde en la Montaña
quiero escribir

Escribir de tus pasos
de tus huellas malditas
tus silencios
tu vida

Acá, donde tus ojos reflejan esperanza
quizás deba partir
quizás deba vivir
Los aires
las olas, el viento y el humo

Ganas de escribir
ganas de vivir
Es todo lo que sé
todo lo que podría aprender
Quisiera estar ahí
Contigo y nada más
Contigo y tus abrazos
Contigo y tus besos
tu aroma de que existes ...

Pero esos minutos a tu lado
Son los mejores

Con mi cansancio quedo aquí
lejos de todo
lejos del Mundo
la vida que no queremos
se resiste a marchar

Ganas de escribir
una historia sin fin
una historia sin ficción
una historia que nos cuente
una historia que nos escriba
que nos describa

Qué más que palabras?
No son ellas las que cuentan
las que dicen
las que describen
las que friamente sienten
tu aroma
tu piel
tus abrazos
tu vida?

Son precisas
cuando te sientes con ganas de escribir?

Historias perdidas

2010-09-06T20:22:00.000-07:00

Todo cambió de pronto, cuando el cielo se tornaba azul.
Las estrellas comenzaron ha aparecer una a una
dejando caer su estela plateada a los caminos del errante contemplador.
Los faroles y los bancos de madera
iluminados al contraste de esa opaca luz anaranjada.
Se fundían
los colores
plateados, azules, anaranjados...

No hacía más que recordar y contemplar
contemplar y recordar, tal vez reflexionar
No hacía más que observar.

Aquella noche en el diván de su departamento
leía una novela sobre un solitario cazarrecompensas
que viajaba en su nave en busca de historias perdidas.
Historias con finales inciertos, abiertos al lector.

A través de su ventana, el reflejo de si mismo
escribiendo sobre un diván
historias acerca de un cazarrecompensas
que imaginaba historias sin terminar.
Historias anónimas, historias ajenas
que de alguna u otra forma
creaban la suya propia.

Miles Davis

Blue In Green

(COVER)

Fix You

2010-09-01T21:26:00.000-07:00

Cada día huele más triste el mundo que se inventó.

2010-08-26T19:44:00.000-07:00

El mundo se nota triste, hace ya mucho tiempo. Siglos sin poder entendernos, cada descubrimiento una mala decisión, cada experiencia científica atiborrada por dos palabras ¿Qué Es? ¿Cuál es nuestro error, qué pensamos que lo hacemos mal sin darnos cuenta?

La felicidad, la paz y el amor son tan frágiles y de tan corta duración. Si la naturaleza nos ha enseñado a no modificar nuestro entorno cuál es la causa de seguir edificando tristeza y horror. Tantos seres humanos muertos por nada, por una incomprendida y estúpida decisión tomada por algún egocéntrico que cree aún en forjar un Imperio a la esencia romana. No, de seguro no estamos para eso aquí. La evolución no toma sentido si el hombre y la mujer que gestionan los asuntos en la Tierra se cierran en su propia visión personal. Porque digámoslo, cada hombre y mujer que agarran fama financiera o tienen la necesidad de adquirir la enfermedad de los Casinos, no paran hasta ver satisfecha su condición de 'ganadores', a costa de millones de otros que ni siquiera conocen sus derechos. Y no los derechos de la Ley inventada por los hombres y mujeres, sino la Ley de la vida que hoy se ve teñida de un manto dorado con pequeños papelitos que llevan el rostro de algún famoso gestionario.

No es rabia ni frustración. Es pena y tristeza por un mundo que aún (la fé de los humanistas siempre estará latente) no puede salvarse. Un mundo habitado y guíado por nosotros. Nuestro mundo finalmente que no hemos podido manejar.

Estamos tan poco tiempo con vida y con las capacidades para hacer algo por nosotros mismos. Se siente tristeza, por lo menos por éstos lados del planeta. Se siente esperanza pero ya es poca. Y se supone que siempre existirá un granito de amor por ahí que nos salve, como en las peliculas, pero eso es poco y poco probable en un mundo que a ido desde que nació hacia una derrota inevitable.

¿Seamos felices mientras podamos? ¿Seamos sinceros y enfrentemos la vida tal y como ya está?

Pero no sigamos tratando de cambiar algo que ya está roto, quedarán trisaduras de todas formas. Vivamos nuestra brevísima vida admirando lo que aún queda de maravilloso: nuestra imaginación.
.

Está en nuestras manos.

5 centímetros por segundo

2010-08-03T21:02:00.000-07:00

"Siempre estoy esperando, esperando ver tu figura en algún lugar. En el andén de enfrente, en las ventanas de las casas. Aún así sé que no podemos estar en el mismo lugar. Si mis sueños se hiciesen realidad, iría al mismo lugar que tú ahora mismo. No habría nada que no pudiese hacer, lo dejaría todo para poder abrazarte.

Si deseas evitar la soledad, cualquier cosa sería diferente, porque en la noche en la que parece que las estrellas van a caer, no puedo mentirme a mí mismo. Una vez más, la estación cambia y su color también. Una vez más estamos perdidos. Siempre estoy buscando, esperando ver tu figura en algún lugar. Cruzando la calle, en lo más profundo de mis sueños. Aún así sé que no podemos estar en el mismo lugar. Si los milagros ocurriesen, podría verte ahora mismo. El nuevo amanecer, en el cual aparezco, y las palabras que nunca te he dicho, "te amo".

Los recuerdos del verano acuden a mí. El palpitar desapareció repentinamente. Siempre estoy buscando, esperando ver tu figura en algún lugar. En la calle Sakuragi-cho. Aún así sé que no podemos estar en el mismo lugar. Si mis sueños se hiciesen realidad, iría al mismo lugar que tú ahora mismo. No habría nada que no pudiese hacer, lo dejaría todo para poder abrazarte. Siempre estoy esperando, esperando que aparezcas por algún lugar. Durante mis viajes, en la esquina del estanco. Aún así sé que no podemos estar en el mismo lugar. Si los milagros ocurriesen, podría verte ahora mismo. El nuevo amanecer, en el cual aparezco, y las palabras que nunca te he dicho, "te amo". Siempre estoy buscando, esperando ver tu figura en algún lugar. En el paso a nivel, esperando a que pase el tren. Aún así sé que no podemos estar en el mismo lugar.

Si la vida se pudiese repetir, estaría junto a ti toda mi vida. No deseo nada más... nada, salvo estar contigo".
.

.

Banda sonora de una de las películas más hermosas que he visto.

"5 Centímetros Por Segundo" Dirigida por Makoto Shinkai

Año 2007

El Pasado al Presente (Diario de un Actor)

2010-07-23T12:20:00.000-07:00

A veces, te vas de la vida que llevas para reconciliarte con tu soledad, con tu interior solitario. Esta noche me ha dado por girar y envolverme en el pasado traído al presente. Una razón: Me escribieron diciéndome que se podía. Pues bien, hoy lo hago.
Mientras leía escritos de cuando tenía 18 años, escritos que dictan mucho de ser buenos ya que su nivel es más bajo que el de un principiante a escritor, caí en la conclusión siguiente: El paso de los años no es en vano, las experiencias te enriquecen bastante en todo sentido, sin embargo, siempre hay algo que estará presente, ya sea el sueño que persigues en la vida, ya sea la manera de ver las cosas o cómo te centras en un único y fijo objetivo. En mi caso es un egocentrismo exageradamente vergonzoso, pero en mi defensa tengo que decir que no pasa de ser una cuestión puramente de volatilidad, de estar la mayoría del tiempo pensando qué me espera en el futuro, y por consiguiente, caigo en lo personal de sólo ver mí vida en el escenario del Mundo. Pensamos en los demás, eso es una verdad y un hecho, pero también pensamos en nosotros, en nuestro porvenir y en nuestras metas.
Algo más, y en lo personal, mi vida ha estado ligada particularmente a lo diferente, de niño fuí distinto, y creo que desde mi nacimiento fue así, pues mis padres desde que me concibieron se quedaron motivados por traer al mundo a alguien distinto a sus otros hijos, mis hermanos, y lo consiguieron, creo yo, aunque al revés.
Si Dios, diría mi madre, quiso que fuera así, es por algo.
Ahora bien, como decía, siempre estuve conciente de lo particular que era mi manera de hacer las cosas, siempre tenía alguna excusa para dejar de hacer lo que los demás niños y mis hermanos hacían, siempre ocasionando estas situaciones un tanto incómodas para todos.
En los escritos de mis 18 años paso revista en cada párrafo de esta cuestión distinta que me tocó vivir, de por qué yo, que no soy feliz, que debería haber existido en otro país, en otra época, en fin, mil y un pensamientos sobre la tortura de ser lo que no quiero ser y no quieren que sea.
A través de las páginas, noté una cierta rabia hacia el Mundo y su gente, sin embargo, esa rabia desaparecía en el siguiente párrafo para pasar a esas reflexiones acerca de que la vida continúa y que debemos aceptarnos tal cual somos sin importar lo que los demás opinen o piensen de ti. Supongo que el lado artístico caló fuerte en mi concepción. Y lo digo por que los artistas siempre llevan ese halo de egocentrismo en sus vidas, ese algo que los hace distintos (según ellos, y sólo ellos) y sensibles a todo.
De lo que hablo es que siempre existe una única cosa que nos complica toda la vida, ya sea un miedo, un secreto que escondemos acerca de nuestra opción sexual, ya sea lo volátil, lo calculador, lo frívolo, lo tímido, siempre hay algo que nos complica y le damos más importancia de lo que deberíamos en realidad y lo hacemos parecer sumamente dramático. En mi caso fue el maldito secreto que los homosexuales guardamos como cosa casi santa cuando crecimos en ambientes religiosos, poco tolerantes y sin homosexuales en kilómetros a la redonda.
A mis padres les conté acerca de esto hace unos meses atrás y no fué tan fácil como creía, pero todo resultó bien. No me echaron de la casa, no quedaron espantados y si existe alguna herencia escondida por ahí, aún creo ser parte de ella.
Supongo que ese pasado tan distante cuando tenía 18 años ya dejó de atormentarme, pues jamás volví a escribir al modo Diario de vida, y dejé que las palabras y experiencias quedaran sólo en mi cabeza, en mi memoria.
Cambiamos, sí cambiamos a medida que pasa el tiempo, nos volvemos más seguros de nuestra palabra, más felices y redactamos mejor. Pero hoy, ésta noche que traigo el pasado al presente me vuelvo a confundir pues he parado de escribir, mi supuesta historia ha llegado a la página en blanco y no sé como seguir escribiendo esta historia.
Sólo tengo claro que eso que perseguimos, sea lo que sea, es para conseguir ser felices, para aceptarnos tal como somos y dejar constancia de ello de alguna u otra manera. En una pintura, en nuestro trabajo, en algún libro, en el cine, en el teatro, en fin, hay tantas maneras.
Creo que escribir es para mí una especie de volatilidad fijada en la palabra escrita, si es que eso existe.
Conclusiones que cada uno saca y que cree son las indicadas.
Para mi por mucho tiempo ser feliz era sinónimo de escapar de casa, irme lejos de la ciudad y salir finalmente del país. Tal cual como lo que estáis pensando, un maldito joputa que huye de la Ley.
Jamás logré escapar, a lo más salir de casa y de la ciudad, pero del país joder! nunca.
Para qué, si huir no sirve de nada. Enfrenté mi homosexualidad como pude, con los cojones bien puestos! Y ahora estoy tranquilo, bien conmigo mismo y sin odio hacia el Mundo, aunque bien podrido que se encuentra, asi que para que podrirse uno, sanar desde dentro para creer que puedes cambiar el Mundo.
Y sería, bastantes palabras para dejar al pasado volver a su sitial memorial con sus trancas y pelotudeces.
Es tiempo de volver a encontrarme con mi presente y volver a decir: En qué mierda pensaba cuando escribí tales pelotudeces, ahora mismo las quemo sin dejar de memorizarlas en mi disco duro.

..........................

...........................

..............Suena ♫ In Your Eyes de Ben Harper

Lo que me da la gana: La Ciudad

2010-07-19T21:25:00.000-07:00

¿Qué hace que esta Ciudad nos haga enamorarnos de ella? No es París, tampoco Londres, ni mucho menos Nueva York o Tokyo. Quizás sea solo poque es una ciudad, y supongo que las ciudades también encantan. Como la costa con sus atardeceres y ese olor en la orilla que hace recordar viejos paseos de curso, cuando aún eras niño y la vida era cosa del futuro. O el campo y sus praderas al viento, esa mezcla de la cosa rústica y paz, tranquilidad y silencio, con esos miradores en las alturas que te hacen contemplar el plano campesino en su plenitud, los árboles, las casas, su gente... Cruzando un parque, en el centro de la Ciudad con sus faroles y bancas, hubieron veces en que quedaba quieto, muy quieto contemplándolo todo, la gente, las aves que revoloteaban, los autos, el prado, los árboles, aquel museo y aquel teatro, el cielo, el río... Todo me invitaba a alguna reflexión, a pensar y escribir, independiente de lo que haya estado viviendo. Recuerdo aquel primer encuentro especial con una persona, en un local de moda en aquellos días. Siempre pensé que cuando conociera uno de estos lugares me sentiría bien, como cuando caminas cerca de la playa o en la pradera de algún campo. Jamás fue así. Son diferentes lugares pero la comparación se me asemejaba a eso en aquellos tiempos. Creía que me sentiría tranquilo, sin embargo, cada vez que iba se me hacían nudos en el estomago, nervios y más de alguna vez sentí nauseas. Pero era parte de la Ciudad y debía conocerla, como también iba conociendo a mi amante.
8 años enamorado de una Ciudad y jamás lo supe. Mi amante supo esconderla tras nuestra relación y hacerme creer que todo era especial entre nosotros. Quizás lo fue, porque la Ciudad nunca se interpuso entre mis sentimientos y eso me daba ventaja para pensar que así lo era. No tiraré tampoco una relación por el río, pues lo viví, fue real (dejando de lado si lo real es fantasía del amor que ciega al amante) y aprendí. Ahora es un lindo recuerdo y aquel amante jamás dejará de ser especial, lo quiera yo, lo quiera la vida o lo queramos ambos pensando si fue verdadero o falso amor el que vivimos en la Ciudad.
La Ciudad siempre fue testigo, ahora la veo. Luego de 8 años por fin se presenta ante mí y me invita a vivirla, ahora cuando me había desencantado de ella, ahora que busco otras atmósferas más calmadas, no tan complicadas, con noches y días de Jazz y Humo junto al mar o en lo rústico y sus fogatas. Ahora que busco aquello aparece esta Ciudad con sus bares que atrapan, esos rincones poco visibles y que pocos conocen. Aparece luego de 8 años de ausencia, cuando nuevamente voy con un amante. Pero qué suerte la mía!
¿Qué pretendes Ciudad? Porque cuando camino solo y quiero tener una relación contigo desapareces, y ahora que voy con alguien de la mano apareces y pretendes que mi amante te haga invisible. Bueno, ahora sé que estás allí, en algún rincón, en algún parque, en algún bar rodeándome con tu atmósfera, donde yo y amante estaremos. Te guiño y sigues dando vida a los demás, sabes que existirás para siempre, para mí y para el resto. Ahora no te importa que vaya con éste amante o más adelante quizás con otro, eso ya lo sabemos Ciudad encantadora, que jamás te odié más y nunca te amé más que hoy. Vives para encantar y amar! A un paso voy contemplándote mientras te vivo, mientras vivimos con mi amante y me guiñas cuando aprovechas algún instante en que me encuentras volátil, para creer que tu y yo tenemos algo, para creer que seguimos teniendo algo especial, desde aquel día en que te conocí.

Carretera

2010-06-24T21:19:00.000-07:00

Había subido hace unos minutos al autobús, con su libro de bolsillo en esos momentos: Curso sobre el Quijote de Nabokov. Ya era de noche, pasaban de las 20 horas y estaba contento.
Casi cuando cerraban la puerta para que el bus partiera su recorrido de vuelta allá lejos de la urbanidad masiva, subió sin aliento una joven preguntando si quedaban asiento y si podía hacer una última llamada, la cual se le negó. Se sentó en el asiento del auxiliar, delante del mío. La carretera la sentía curiosa, viva. Las luces de la internacional 5 norte volvían a recordarle viejos rumbos iguales al de esa noche. Seguía contento.

El chofer y el auxiliar se notaban humildes y simpáticos. La joven y ellos comenzaron a conocerse. Ella se había titulado hace un año de cientísta político en una Universidad privada y aún no encontraba trabajo. Se dirigía a Ocoa, donde tengo entendido se encuentra un Parque Nacional precioso. Hablaron sobre la hija del chofer, las rutas de la carretera, los destinos, la falta de trabajo, sobre el mito del ermitaño cerca del kilómetro 85, escuchó que era cierto, sólo que había muerto hace algunos años. Seguía sin retomar su lectura sobre el caballero andante, escuchaba música y estaba contento.

Recibió un par de llamadas y estaba feliz. En ciertos momentos se iba de aquel asiento n° 4 para retomar algún pensamiento y tratar de hilar reflexiones para llevarlas al papel. Le fue inútil. Sin embargo, seguía contento.

Cada cierto tiempo el bus hacía paradas para que bajaran pasajeros. Cada lugar era solitario, oscuro, sólo el resplandor de la Luna pronosticaba una mañana despejada.

El chofer le pasó su celular a la joven para que hiciera la llamada que no pudo realizar cuando había subido. Ella le dió un millón de gracias. Habló unos segundos y colgó. Reían y seguían conversando.

Él, entre los sonidos de su mp3's, el diálogo de los tres allá adelante y el sonido típico de la carretera, en unos segundos, dejó de sentirse feliz, dejó de estar contento. Pensó en la vida y en lo que hasta ahora había vivido. Y si bien había pasado momentos inolvidables, felices, aquellos no le vinieron a la mente. Pensó en aquellos que lloran porque sus padres están lejos, pero luego dejó eso para pensar en aquellos que perdieron a sus padres para siempre.

De un segundo a otro su ánimo había cambiado sin saber por qué, sin acción alguna, sin movimiento, sin nada, así simplemente.

Vio su reloj, estaba cerca de su destino. Dubitativo bajó del autobús. Allá quedaría el destino de la joven, el chofer y el auxiliar de aquel bus de carretera. Historias anónimas para él.

¿Qué son esos instantes que te hacen bajar la cabeza, quedarte pegado en el horizonte y pensar que la vida es tan corta? -pensaba mientras caminaba ahora con el viento en su cara-.

Sintió que eran las personas, quiso creer que eran las personas a quienes amaba, las que le hacían querer que la vida fuese más larga.

Así, pensaba que una de sus obsesiones seguía siendo la de estar solo. Le hacía sentirse en paz, calmo. Sentía que en aquella soledad por fin conseguía no caer en esos instantes de cambio de ánimo tan drásticos. En esos momentos también era feliz, y nadie podía juzgarle por eso.

La noche caía clara, hermosa después de una larga lluvia de invierno. Volvía a sentirse feliz.

BEN HARPER
'She's Only Happy In The Sun'
Diamonds On The Inside (2003)

Mudar de piel

2010-06-17T22:04:00.000-07:00

Cuando nuevos encuentros producen nuevas desiciones, es necesario mudar de piel. Y si esas decisiones provocan pérdidas, habrá que aceptarlas, así es en todas las etapas importantes de la vida.

No dejaré que hoy los días pasen sin encontrar en ellos algo en lo que pueda reflexionar. Porque esa reflexión me llevará a alguna acción, y esa acción a algo nuevo. En el transcurso del tiempo en la vida, siempre hay algo que deja de estar para quedar en el recuerdo.

Vivamos cada uno de esos instantes fugaces, y hagamos durar aquel que más amemos.

INCUBUS
'New Skin'
S.C.I.E.N.C.E. (1997)

'U said always and forever ...

2010-06-01T23:10:00.000-07:00

Sigo ebrio, y aún con la copa en la mano, doy pie a una bocanada de humo que me hace pensar en los años que ya pasaron. Un último mensaje siempre me hace pensar. Pensar que dijiste que sería para siempre.

Los momentos en la vida parecieran no renovarse. Los caminos que he tomado parecieran volver a lo mismo. Aunque cada viaje es distinto, aún siento aquel ángel que viaja junto a mí. Y a aquel diablo, que no me deja pensar en alguien que no seas tu.

... Now I believe 'U

No Elegir

2010-05-18T23:16:00.000-07:00

Blake habla del alma y del cuerpo como razonamiento y energía, respectivamente. Sin metáforas, sin alegorías ni interpretaciones. Tal como debería ser si sientes que debes no elegir.

Pasa que cuando entras en un mundo paralelo pierdes un poco el rumbo de la vida que llevas, la real. Te falta poco para no reconocerte y llegas a pensar que tu otro lado se ha ido, no sin dejar un recuerdo o experiencia enriquecedora, sin dar cuenta que puedes volver a revivirlo. Esto me ha pasado ahora; cuando me encuentro sumergido en un mundo ficticio creado por mí y avalado por un centenar de teóricos que quizás no llegaron a entender el verdadero significado de la ambigüedad. O quizás sí, pero que no han querido, o no quisieron simplemente, abarcar tan peligrosos y endemoniados pasajes. Quién sabe, quizás lo vivieron y no quisieron dejar alguna teoría de aquello. Simplemente quisieron elegir, eso es todo. Pero no la totalidad. ¿Se puede Shakespeare (Cervantes)?

Ahora no encuentro las palabras, como si ellas jamás pudieran describir mi estado, para expresar lo que vivo paralelamente a mi vida ficticia.

De esto nadie podrá sacar algo bueno. De eso estoy seguro. A no ser que no elijan.

Inventando a la poesía

2010-04-28T21:48:00.000-07:00

Sé que la tenemos difícil. Pero, si no reinventamos estamos perdidos. Ya decía el viejo Walt Whitman: '¿qué de bueno hay en medio de estas cosas, Oh, mi yo, Oh, vida ?Respuesta: Que estás aquí - que existe la vida y la identidad, Que prosigue el poderoso drama, y que puedes contribuir con un verso.'

Signos

Estrellas infinitas en mi pensamiento originan un nuevo mundo,
un mundo paralelo entre la palabra y la realidad,
un espacio ficticio en donde nace un nuevo cosmos,
un espacio fantástico dentro de lo real de mi imaginación.

Espacios infinitos que guardan un secreto
¿Quién los ha quitado?
¿Quién los ha puesto en otro lugar?
Quiero encontrarlos sin importar el tiempo que me quede,
aquel tiempo donde la vida se detiene,
donde finalmente, todo es tranquilidad.

Fluye sí vida sí,
como el torrente de mundos que me esperan,
como el aroma de tu alma vida mía,
como el amor que siento al esuchar a Miles,
como los mundos múltiples con sus interminables interpretaciones.

Déjame perderme y vacilar,
vacilar y percibir por un momento,
la clásica indesición de Hamlet.

Déjame perderme entre los signos,
recorrer cada página de la vida,
y no caer en la abrumadora anulación,
de que todo ya está escrito.

No quiero encontrar el sentido.
No quiero interpretar.
Quiero leer mal, leer al margen.
De hacer de la unidad de sentido algo ilusorio,
y tener la libertad de relacionar lo imposible.

Estrellas infinitas en mi pensamiento originan un nuevo mundo,
un mundo paralelo entre la letra y lo real,
un espacio ficticio,
un espacio fantástico en lo real de mi imaginación.

Hamlet, 2010

El último lector

2010-04-22T21:17:00.000-07:00

Varias veces me hablaron del hombre que en una casa del barrio de Flores esconde la réplica de una ciudad en la que trabaja desde hace años. La ha construido con materiales mínimos y en una escala tan reducida que podemos verla de una sola, próxima y múltiple y como distante en la suave claridad del alba.

Siempre está lejos la ciudad y esa sensación de lejanía desde tan cerca es inolvidable. Se ven los edificios y las plazas y se ve el suburbio que declina hacia el oeste hasta perderse en el campo.
No es un mapa, ni una maqueta, es una máquina sinóptica; toda la ciudad está ahí, concentrada en sí misma, reducida a su esencia. La ciudad es Buenos Aires pero modificada y alterada por la locura y la visión microscópica del constructor.

El hombre dice llamarse Russell y es fotógrafo, o se gana la vida como fotógrafo, y tiene su laboratorio en la calle Bacacay y pasa meses sin salir de su casa reconstruyendo periódicamente los barrios del sur que la crecida del río arrasa y hunde cada vez que llega el otoño.

Russell cree que la ciudad real depende de su réplica y por eso está loco. Mejor dicho, por eso no es un simple fotógrafo. Ha alterado las relaciones de representación, de modo que la ciudad real es la que esconde en su casa y la otra es sólo un espejismo o un recuerdo.

La planta sigue el trazado de la ciudad geométrica imaginada por Juan de Garay cuando fundó Buenos Aires con las ampliaciones y modificaciones que la historia le ha impuesto a la remota estructura rectangular. En las barrancas que se ven desde el río y los altos edificios que forman una muralla en la frontera norte persisten los rastros del viejo Buenos Aires, con sus tranquilos barrios arbolados y sus potreros de pasto seco.

El hombre ha imaginado una ciudad perdida en la memoria y la ha repetido tal como la recuerda. Lo real no es el objeto de la prepresentación sino el espacio donde un mundo fantástico tiene lugar.

La construcción sólo puede ser visitada por un espectador por vez. Esa actitud incomprensible para todos es, sin embargo, clara para mí: el fotógrafo reproduce, en la contemplación de la ciudad, el acto de leer. El que la contempla es un lector y por lo tanto debe estar solo. Esa aspiración a la intimidad y al aislamiento explica el secreto que ha rodeado su proyecto hasta hoy.

La lectura, decía Ezra Pound, es un arte de la réplica. A veces los lectores viven en un mundo paralelo y a veces imaginan que ese mundo entra en la realidad. Es fácil imaginar al fotógrafo iluminado por la luz roja de su laboratorio que en el silencio de la noche piensa que su máquina sinóptica es una cifra secreta del destino y que lo que se altera en su ciudad se reproduce luego en los barrios y en las calles de Buenos Aires, pero amplificado y siniestro. Las modificaciones y los desgastes que sufre la réplica -los pequeños derrumbes y las lluvias que anegan los barrios bajos- se hacen reales en Buenos Aires bajo la forma de breves catástrofes y de accidentes inexplicables.

La ciudad trata entonces sobre réplicas y representaciones, sobre la lectura y la percepción solitaria, sobre la presencia que se ha perdido. En definitiva trata sobre el modo de hacer visible lo invisible y fijar las imágenes nítidas que ya no vemos pero que insisten todavía como fantasmas y viven entre nosotros.

Esta obra privada y clandestina, construida pacientemente en un altillo de una casa en Buenos Aires, se vincula, en secreto, con ciertas tradiciones de la literaura en el Río de la Plata; para el fotógrafo de Flores, como para Onetti o para Felisberto Hernández, la tensión entre objeto real y objeto imaginario no existe, todo es real, todo está ahí y uno se mueve entre los parques y las calles, deslumbrado por una presencia siempre distante.

La diminuta ciudad es como una moneda griega hundida en el lecho de un río que brilla bajo la última luz de la tarde. No representa nada, salvo lo que se ha perdido. Está ahí, fechada pero fuera del tiempo, y posee la condición del arte, se desgasta, no envejece, ha sido hecha como un objeto precioso que rige el intercambio y la riqueza.

He recordado en éstos días las páginas que Claude Lévi-Strauss escribió en La pensée sauvage sobre la obra de arte como modelo reducido. La realidad trabaja a escala real, tandis que l'art travaille á l'échelle réduit. El arte es una forma sintética del universo, un microcosmos que reproduce la especificidad del mundo. La moneda griega es un modelo en escala de toda una economía y de toda una civilización y a la vez es sólo un objeto extraviado que brilla al atardecer en la transparencia del agua.

Hace unos días me decidí por fin a visitar el estudio del fotógrafo de Flores. Me detuve frente a la alta puerta cancel y toqué el timbre que sonó a lo lejos ... Al rato un hombre enjuto y tranquilo, de ojos grises y barba gris, abrió la puerta.

Russell encendió las luces y me invitó a sentar. En sus ojos de cejas tupidas ardía un destello malicioso. Sonrió y yo entonces le di la vieja moneda que había traído para él.

-Un dracma -dijo-. Para los griegos era un objeto a la vez trivial y mágico... La ousia, la palabra que designaba el ser, la sustancia, significaba igualmente la riqueza, el dinero. -Hizo una pausa-. Una moneda era un mínimo oráculo privado y en las encrucijadas de la vida se la arrojaba al aire para saber qué decidir. El destino está en la esfinge de una moneda. -La lanzó al aire y la atrapó y la cubrió con la palma de la mano. La miró-. Todo irá bien.

Se levantó y señaló a un costado. El plano de una ciudad se destacaba entre dibujos y máquinas.
-Un mapa -dijo- es una síntesis de la realidad, un espejo que nos guía en laconfusión de la vida. Hay que saber leer entre líneas para encontrar el camino. Fíjese. Si uno estudia el mapa del lugar donde vive, primero tiene que encontrar el sitio donde está al mirar el mapa. Aquí, por ejemplo, está mi casa. Ésta es la calle Puan, ésta es la avenida Rivadavia. Usted está ahora aquí. -Hizo una cruz-. Es éste. -Sonrió.

-¿La hizo usted? -Me miró con un gesto de complicidad-. Si es falsa, entonces es perfecta -dijo y luego con la lupa estudió las líneas sutiles y las nervaduras del metal-. No es falsa, ¿ve? -Se veían leves marcas hechas con un cuchillo o con una piedra-.

Puso la moneda sobre una placa de vidrio y la observó bajo la luz cruda de una lámpara azul ... Mientras trabajaba se olvidó de mí.

Anduve por la sala observando los dibujos y las máquinas ... Cuando llegué arriba me cegó la luz. El altillo era circular y el techo era de vidrio. Una claridad nítida inundaba el lugar.
Vi un Cristo en la pared del fondo ... vi la ciudad y lo que vi era más real que la realidad, más indefinido y más puro.

La construcción estaba ahí, como fuera del tiempo. Tenía un centro pero no tenía fin. En ciertas zonas de las afueras, casi en el borde, empezaban las ruinas. En los confines, del otro lado, fluía el río que llevaba al delta y a las islas. En una de esas islas, una tarde, alguien había imaginado un islote infestado de ciénagas donde las mareas ponían periódicamente en marcha el mecanismo del recuerdo. Al este, cerca de las avenidas centrales, se alzaba el hospital, con las paredes de azulejos blancos, en el que una mujer iba a morir. En el oeste, cerca del Parque Rivadavia, se extendía, calmo, el barrio de Flores, con sus jardines y sus paredes encristaladas y al fondo de una calle con adoquines desparejoa, nítida en la quietud del suburbio, se veía la casa de la calle Bacacay y en lo alto, la luz roja del laboratorio del fotógrafo titilando en la noche.

Estuve ahí durante un tiempo que no puedo recordar.

Observé, como alucinado o dormido, el movimiento imperceptible que latía en la diminuta ciudad. Al fin, la miré por última vez. Era una imagen remota y única que reproducía la forma real de una obsesión. Recuerdo que bajé tanteando por la escalera circular hacia la oscuridad de la sala.

Russell desde la mesa donde manipulaba sus instrumentos me vio entrar como si no me esperara y, luego de una leve vacilación, se acercó y me puso una mano en el hombro.

-¿Ha visto? -preguntó.

Asentí, sin hablar.

Eso fue todo.

-Ahora, entonces -dijo-, puede irse y contar lo que ha visto.

En la penumbra del atardecer, Russell me acompañó hasta el zaguán que daba a la calle.

Cuando abrió la puerta, el aire suave de la primavera llegó desde los cercos quietos y los jazmines de las casas vecinas.

-Tome -dijo-, y me dio la moneda griega.

Eso fue todo.

Caminé por las veredas arboladas hasta llegar a la avenida Rivadavia y después entré en el subterráneo y viajé atontado por el rumor sordo del tren. La indecisa imagen de mi cara se reflejaba en el cristal de la ventana. De a poco, la microscópica ciudad circular se perfiló en la penumbra del túnel con la fijeza y la intensidad de un recuerdo inolvidable.

Entonces comprendí lo que ya sabía: lo que podemos imaginar siempre existe, en otra escala, en otro tiempo, nítido y lejano, igual que en un sueño.

EL ÚLTIMO LECTOR

PRÓLOGO

PIGLIA, R. 2005

El poder humano

2010-04-05T18:02:00.000-07:00

El poder humano siempre conlleva un ligero desprecio, apenas perceptible, hacia aquellos a quienes dominamos. Solamente somos capaces de ejercer el poder sobre las almas humanas si conocemos a quienes se ven obligados a someterse a nosotros, si los comprendemos y si los despreciamos con muchísimo tacto.

EL ÚLTIMO ENCUENTRO

SÁNDOR MÁRAI

Curioso diálogo

2010-03-23T23:32:00.000-07:00

HORACIO: 'Oh día y noche, es asombrosamente extraño'

HAMLET: 'Y como extraño debo darle recibimiento... Hay más cosas en el cielo y la tierra Horacio de las que hemos soñado en nuestra filosofía... Mi destino, me llama'.

Still RocKin' Dude! - Hand in my pocket by Alanis Morissette

2010-03-16T22:49:00.000-07:00

Soy como un niño que sueña con ser músico.

Supongo que de alguna manera las emociones deben salir y mostrarse. Ya sean en una privilegiada voz, ya sea en una fotografía realista o abstracta, ya sea en una pintura sobre tela o en una simple y leve sonrisa. Tal véz en una mirada ...

Me creeran loco, pero cuando el mundo está como está, a veces quisiera demostrar que el alma todo lo puede. Basta con recordar a Etta James para darse cuenta que existe el don, el don de transmitir sentimientos verdaderos. Quizás yo sea el peor de los poetas de éste país, que tanto aguanta con poesía tan bella, pero asumiendo que el gringo Whitman creyó en la libertad y en el futuro cambio de una democracia plena que jamás vivió, quizás yo sea uno de esos que puede aportar con un verso. Y lo escribo por que todos tenemos la capacidad, sin rendirnos jamás, de soltar nuestra alma y dejarla vivir en paz, sin las malditas ataduras del cuerpo que se debe regir por las malditas apariencias.

Es una difícil contradicción, esto de vivir con los sentimientos de arriba ha abajo, de aceptar que no todos los días son iguales. De creer cuando de repente al medio día cuesta trabajo respirar.

Simplemente es así, y los días en ésta vida puede que sean un puzzle difícil de armar, pero hay que pensar que ninguno de nosotros, cada uno de los seres humanos de éste planeta, lo sabe todo. Y es por eso que que podemos brillar un día, y estar bajo la lluvia el siguiente. Esto es lo que sigue ...

PEACE ALL !

RocK duDe! / 'Dig' by Incubus

2010-03-10T18:32:00.000-08:00

Ésta es una de mis bandas de alternative rock favoritas, POR NO DECIR MI PREFERIDA. En el video interpretan 'Dig' en vivo. Espero que les guste... aquí va

Dig

Light Grenades (6to álbum de estudio, 2006)

Incubus

Cuándo de Chile

2010-03-06T12:06:00.000-08:00

Al calor de una tarde gris, envuelto en un manto de tristeza, veo surgir una luz hacia el horizonte.
Es una señal que pone a millones de seres humanos en pie, haciendo señal de que allá van.
A lo lejos esa luz tiene tintes de esperanza.
Al lado en el camino, tintes de horror y de tristeza por que se deja lo que alguna vez fue una tierra hermosa, que alguien quiso que compartiéramos.

Es mi país que se ponde de pie para construir un nuevo futuro.
Sentado en bases de fuerza y esperanza.
Amor, igualdad y reconciliación consigo mismo.

Querer que los hombres se pongan de pie y luchen por conseguir una vida que les fue arrebatada de golpe, es suficiente para dejar nuestro universo personal, tan individual que todos tenemos, para unirnos a una caminata de fraternidad y apoyo con quienes comparten la tierra en que vivimos. Una simbiosis de conciencia y acción que a nadie puede dejar indiferente.

No se trata de preguntar dónde está Dios, ni mucho menos el por qué a nosotros. Quizás la pregunta deba ser para qué a nosotros, pero queda muy lejos aún así. Lo que importa aquí, en este camino hacia esa luz en el horizonte, es algo universal: levantarse y seguir luchando.

Aún en mi individualidad tan solitaria y llena de egocentrismo pensando en mi destino, huyo con ellos, con un país joven, golpeado tantas veces por su destino, que se une otra vez para transformarse en un gigante que puede igualar, y por qué no, superar a aquellos que dieron inicio a las civilizaciones en el antiguo Mundo.

Por ahora, siento que es necesario dejar a los Poetas Malditos descansar tranquilos en sus tumbas para dar paso a Poetas que han amado de manera incondicional su tierra...

"Para los chilenos, para los que aman a éste país con el corazón, para los que no son chilenos, y aman este país como si fuera suyo, y para aquellos que buscan en algún rincón: cosas, recuerdos, poemas, lo que sea, para amar a Chile."

OH Chile, largo pétalo

de mar y vino y nieve,

ay cuándo

ay cuándo y cuándo

ay cuándo

me encontraré contigo,

enrollarás tu cinta

de espuma blanca y negra en mi cintura,

desencadenaré mi poesía

sobre tu territorio.

Hay hombres

mitad pez, mitad viento,

hay otros hombres hechos de agua.

Yo estoy hecho de tierra.

Voy por el mundo

cada vez más alegre:

cada ciudad me da una nueva vida.

El mundo está naciendo.

Pero si llueve en Lota

sobre mí cae la lluvia,

si en Lonquimay la nieve

resbala de las hojas

llega la nieve donde estoy.

Crece en mí el trigo oscuro de Cautín.

Yo tengo una araucaria en Villarrica,

tengo arena en el Norte Grande,

tengo una rosa rubia en la provincia,

y el viento que derriba

la última ola de Valparaiso

me golpea en el pecho

con un ruido quebrado

como si allí tuviera

mi corazón una ventana rota.

El mes de octubre ha llegado hace

tan poco tiempo del pasado octubre

que cuando éste llegó fue como si

me estuviera mirando el tiempo inmóvil.

Aquí es otoño. Cruzo la estepa siberiana.

Día tras día todo es amarillo,

el árbol y la usina,

la tierra y lo que en ella el hombre nuevo crea:

hay oro y llama roja,

mañana inmensidad, nieve, pureza.

En mi país la primavera

viene de norte a sur con su fragancia.

Es como una muchacha

que por las piedras negras de Coquimbo,

por la orilla solemne de la espuma

vuela con pies desnudos

hasta los archipiélagos heridos.

No sólo territorio, primavera,

llenándome, me ofreces.

No soy un hombre solo.

Nací en el sur. De la frontera

traje las soledades y el galope

del último caudillo.

Pero el Partido me bajó del caballo

y me hice hombre, y anduve

los arenales y las cordilleras

amando y descubriendo.

Pueblo mío, verdad que en primavera

suena mi nombre en tus oídos

y tú me reconoces

como si fuera un río

que pasa por tu puerta?

Soy un río. Si escuchas

pausadamente bajo los salares

de Antofagasta, o bien

al sur, de Osorno

o hacia la cordillera, en Melipilla,

o en Temuco, en la noche

de astros mojados y laurel sonoro,

pones sobre la tierra tus oídos,

escucharás que corro

sumergido, cantando.

Octubre, oh primavera,

devuélveme a mi pueblo.

Qué haré sin ver mil hombres,

mil muchachas,

qué haré sin conducir sobre mis hombros

una parte de la esperanza?

Qué haré sin caminar con la bandera

que de mano en mano en la fila

de nuestra larga lucha

llegó a las manos mías?

Ay Patria, Patria,

ay Patria, cuándo

ay cuándo y cuándo

cuándo me encontraré contigo?

Lejos de ti

mitad de tierra tuya y hombre tuyo

he continuado siendo,

y otra vez hoy la primavera pasa.

Pero yo con tus flores me he llenado,

con tu victoria voy sobre la frente

y en ti siguen viviendo mis raíces.

Ay cuándo

encontraré tu primavera dura,

y entre todos tus hijos

andaré por tus campos y tus calles

con mis zapatos viejos.

Ay cuándo

iré con Elías Lafferte

por toda la pampa dorada.

Ay cuándo a ti te apretaré la boca,

chilena que me esperas,

con mis labios errantes?

Ay cuándo

podré entrar en la sala del Partido

a sentarme con Pedro Fogonero,

con el que no conozco y sin embargo

es más hermano mío que mi hermano.

Ay cuándo

me sacará del sueño un trueno verde

de tu manto marino.

Ay cuándo, Patria, en las elecciones

iré de casa en casa recogiendo

la libertad temerosa

para que grite en medio de la calle.

Ay cuándo, Patria,

te casarás conmigo

con ojos verdemar y vestido de nieve

y tendremos millones de hijos nuevos

que entregarán la tierra a los hambrientos.

Ay Patria, sin harapos,

ay primavera mía,

ay cuándo

ay cuándo y cuándo

despertaré en tus brazos

empapado de mar y de rocío.

Ay cuando yo esté cerca

de ti, te tomaré de la cintura,

nadie podrá tocarte,

yo podré defenderte

cantando,

cuando

vaya contigo, cuando

vayas conmigo, cuándo

ay cuándo.

Bodega

2010-01-19T16:28:00.000-08:00

No existieron los tiempos antiguos y heroicos, ni existió una generación antigua y pura. Aquí no hay nadie más que estas gallinas que somos nosotros, y así ha sido siempre; un pueblo atareado y poderoso, entendido, ambivalente, importante, temeroso y consciente de sí mismo; un pueblo que intriga, promueve, engaña y conquista; que reza por sus eres queridos y que anhela huir de la miseria y saltarse la muerte. La idea de que las gentes rústicas llegaron a conocer a Dios en persona en tiempos, o incluso que conocieron la abnegación, el valor o la literatura, pero que ahora es demasiado tarde para nosotros, es una idea que nos debilita y nos destiñe. En realidad, todos, en todas las eras, tienen a su alcance lo absoluto. Nunca ha existido una época que fuera más sagrada que la nuestra, ni tampoco una época que lo fuera menos.

ANNIE DILLARD, for the Times Being.

Subside

2009-12-05T17:03:00.000-08:00

Siento las ganas de caer entre nubes y llorar. Volar. Ver la Tierra desde las nubes y aún más. Desde la Luna. Olvidar que tengo una vida y sentirme nuevo y completamente extraño. Ajeno al ser humano que habita en Chile. Hoy quiero ser otro. Otra alma, tal vés, y no soñar sino sentir mi cuerpo diferente y volver a sentir la primera luz en mis ojos. Por que este Mundo ya no camina ni se asemeja a mis sueños quiero dejarlo.

Tomando mi café, me pregunto si entre esos maderos dudaste alguna vez. Quizás tú también estabas un poco loco.

"I think of this

And turn to go away

But as I walk

There're voices behind me saying

Sinners sin

Come now and play"

"Come in from the cold for a while

Everything will be alright

Come in from the noise for a time

Everything will be alright

For now, goodbye

Friend, goodbye"

Inner Conflict & Cortázar

2009-11-29T14:25:00.000-08:00

Para Leer En Forma Interrogativa

Has visto,

verdaderamente has visto

la nieve, los astros, los pasos afelpados de la brisa...

Has tocado,

de verdad has tocado

el plato, el pan, la cara de esa mujer que tanto amas...

Has vivido,

como un golpe en la frente,

el instante, el jadeo, la caída, la fuga...

Has sabido,

con cada poro de la piel sabido

que tus ojos, tus manos, tu sexo, tu blando corazón,

habìa que tirarlos

habìa que llorarlos

habìa que inventarlos otra vez.

Julio Cortázar

Inner Conflict

Vincent Fantauzzo

Live High in France

2009-11-12T14:23:00.000-08:00

"Just take it easy
And celebrate the malleable reality
Nothing is ever as it seems
This life is but a dream"

Jason Mraz

WWW

2009-10-24T18:48:00.000-07:00

What A Wonderful World

Qué mundo tan maravilloso ... decía Amstrong por aquellos días.

Supongo que el mundo no ha cambiado mucho desde aquellos tiempos.

Me pregunto si los colores o los aromas eran los mismos. O si el espíritu de la naturaleza humana era el mismo que el de hoy en día... Supongo que sí.

Trataré de irme lejos por algunos minutos, a ver si así surge efecto éste grito que llevo dentro.

Las razones de su existir no las conocía pero tampoco las necesitaba. Permanecía así por sólo querer que no pasara nada especial. No hacía que las cosas fueran especiales, tan sólo dejaba que sucedieran, por que no pensaba que había que hacer algo para que algo aconteciera, sino que creía que las cosas debían acontecer así sin más, sin romper el esquema natural de todas las cosas. Huir merodiaba en su cabeza todo el tiempo, buscando una excusa para hacerlo y sabiendo que sólo era un pretexto. Es irónico pensar en escapar hacia algún lugar siendo que todo el mundo está en un mismo espacio estelar. Salir de una superficie, o, huir de algún espacio hacia otro no cambiaría su aliento de libertad. Era el mundo y listo. No había más. Un mundo maravilloso en el cual la estampa de su destino habría quedado barado para descubrir que sólo algo desconocido lo haría quedarse para siempre en un mismo paraje. Encontrar una respuesta, una sóla, para sentir que lo que habia hecho, o vivido, tenía algún sentido. Para mi que es la libertad de sentirse auténtico pero en el lugar correcto, en el mismo punto de lo que alguna vez le fue desconocido. Espero poder verlo algún día y escucharlo hablar con su propia manera de pensar. Compartiendo su felicidad, por que no debe existir otro modo.

Gracias Bob Thiele por tremenda inspiración de un mundo que compartimos.
Y Gracias Jon Krakauer por narrarnos la apasionante y sobrecogedora ruta de Christopher McCandless.

Atascado en un Momento

2009-10-05T15:48:00.000-07:00

En algún momento de mi vida me perdí entre la multitud y me ví rodeado de personas que sólo pasaban sin más. Ya en la tarde, a los ligeros pasos de una multitud, caía el sol frente a los montes lejanos de la ciudad. Los taxis y esferas en lo alto semejaban una urbe futurista llena de luces altas y tenues que formaban un cuadro 'non stop' que se fundían con la fieras lucecillas de la locomoción.

Tratar de correr era improbable. Nunca dejo que los momentos se pasen así simplemente por pasar. Es más, si puedo ir en contra de la gente y a paso lento y silencioso cuán mejor que eso. Deleitarse con los edificios nuevos jamás será lo mismo que con los antiguos no creen?

Es esto lo que me causa intriga en la personalidad del nacido en Leo. Acostumbrado a estar rodeado de gente desde siempre, hoy él aparece como un solitario feliz, loco y libre cazador en una jungla en donde no existen victimas.

Es la ciudad, las luces, la gente y lo raro de estar viviendo momentos a cada instante. Momentos que parecen dar cuenta de un sin fin de acontecimientos ligados a un sólo camino no apto para el nacido en Leo. La intriga, la incapacidad de estar encerrado en esta ciudad y la incomprensible actitud de querer ir más allá y no poder por la consecutiva interrelación de los momentos.

MOmentos, momentos y más momentos. La gran maravilla del tiempo del hombre. Tras un instante me siento encerrado en un país para luego sentir la libertad que tiene el ave de volar donde se le de la gana.

Actitudes y momentos. Momentos en el suelo y luego otro en las alturas.

" Bajo el humo / lo tenue y el silencio de mi habitación / una noche pensé en dormir / para nunca más despertar. "

Hoy siento que los fantasmas se han ido y que de alguna manera me han dejado solo para vivir mi vida como yo estime sea conveniente. Si quiero volar, que lo haga, si quiero escapar y huir de todo, que lo haga. Y que si quiero ir por algo ... que vaya por ello.

Diario de un loco

2009-09-17T22:45:00.000-07:00

Creo que estamos ... no, estamos un poco adelantados (o atrasados) a nuestra generación. En nuestras caídas vivimos el paso de una trancisión a otra sin darnos cuenta de que estamos cayendo.

Sin embargo, existe algo en nosotros que nos hace soportar esa caída. ¿De dónde proviene ese estimulo quizás? No lo sé. Pero estoy seguro que es de nuestra humanidad.

Qué verguenza de algunas situaciones vividas. NO puedo olvidar el momento en que me ví a través de un espejo, las cicatrices que había adquirido tras el golpe de las personas. El puñetazo dejó la nariz fracturada en tres partes, sin dejar rastro de que alguna vez hubiera habido alguna. El pelo con sangre seca pegada al rostro causaba una incomodidad de aquellas.

A través de su computador, veía un millón de imágenes intermitentes cada ciertos cinco minutos. La realidad del tiempo causa una cierta infección a la mente humana. Tres de cada cuatro individuos sufre de ésta alusinación del tiempo, en donde, el paso del tiempo/espacio, es la principal fuente de sabiduría. Que a través del tiempo se vivían dos realidades: la que conocemos y otra más. El equilibrio, por consiguiente, era el principal objetivo de toda vida humana para encontrar la satisfacción del hombre. En palabras más claras, su principal fuente de energía.

Manipulado el cerebro de los jóvenes por estas emociones interminables, fueron siendo estudiados mientras caían al suelo. Hablo de la caída. Ya en el suelo no era necesria su palabra. Era demasiado tarde para conseguir alguna respuesta. El joven ya había sido derrotado por los hombres.

Forgiveness

2009-08-29T23:19:00.000-07:00

Jesús, debo confesar, que he sido infiel, ante mis temores de suciedad contra el mundo que dejaste atrás. Sí, lo he hecho y debo afirmar que la constancia se me ha ido a un infierno negro lleno de tormentos, gritos, súplicas, sufrimiento y dolor. Por ti he rezado un mil veces y aún no sé si ha sido suficiente para lograr captar tu trágico fin en la cruz. Debo confesar que toda mi soledad se ha vuelto un pecado al no poder amar. Amar a otro como tu dijiste que se podía hacer. Sobre mis rodillas el peso de mi debilidad recorre mis venas el miedo y el placer de no sentir en éste mundo, éste que dejaste atrás tras el monte.

Qué puedo pensar si tus hermanos no confían ni siquiera en su voz interior al conversar contigo en su inconsciente? Qué puedo hacer para lograr calma absoluta y no pensar en mi corona de espinas que dejaste al costado de mi almohada de legado para la humanidad? Te he seguido en constantes ocasiones sin lograr ver siquiera tu rostro. Miento sí, por que he sentido tu presencia en algún lugar del camino. He sentido y con esto que me has enseñado he entonces visto tu rostro. Miento sí, y he de ser infeliz por una tonta reflexión. Una reflexión que causa mi dolor bajo un cielo confuso y he de intentar ver más allá de uno gris.

Mis delicadas conversaciones con mis amigos íntimos no me causan el efecto de esperar una palabra intensa, llena de emoción y de colores para seguir escribiendo de todo un poco de lo que me has enseñado. No, miento y confieso que tus reflexiones en la cruz han sido falsas para mi y mi interior. He aprendido de tu cólera cuando leo en los periódicos el mal que hacen los egopolíticos pero también he aprendido que no vasta con amar a aquellos que se mofan de uno, sino que además el tener que aceptarlos me causa la náusea de darles mi entera indiferencia... No lo sé, no sabría decir qué demonios pasa en mi interior _pensaba_ pero creo que debo confesar que he sido cruel con mi soledad y llevar todo esto a un quiebre con la humanidad.

El dolor y los caminos pedregosos van a terminar bajo el puente del perdón y la debilidad. El demonio bajo mis pies canta una canción que quiero tocar en piano y ser libre al fin en el mundo que tu dejaste atrás, sin protección y sólo con metáforas que el hombre moderno apenas puede descifrar. Pero para qué Cristo de cruces lo has hecho?! Necesito saber... Si necesito un perdón de Ti.

Ahora sí debo confesar.

Que en toda mi soledad, he abandonado y pecado, dejando atrás fragmentos de un hombre roto y desamparado. Podría decirte lo que he hecho, o, debería decirte en qué me he equivocado? Bueno, mientras más empiezo a jugar mi engañosa manera de maldad, más sigue creciendo día a día. Oh Jesús ten piedad de mi alma por haber caminado en un sendero de pecados.

En mi debilidad he perdido la fé, he sido descuidado y he sido advertido, y el diablo dentro de mí rasga fuerte cada vez que respiro... Jesús bendice a los hombres que he despreciado.

Asi que no me dejes bromear más y envía a alguno de tus ángeles para que me guíen hacía la puerta correcta. Bueno, ya he confesado, me he ido confesando mis pesares rogando no caer en desprecios. Estoy tan perdido y necesito que me ayudes a arrepentirme. Ten misericordia, te lo estoy rogando y lo estoy necesitando. Por favor, quiero que lo sepas de una vez. Así que estoy de rodillas... Necesito el perdón de mi alma. Necesito perdón de Ti.

De repente me dió por Violeta

2009-08-22T23:33:00.000-07:00

Maldigo del alto cielo

La estrella con su reflejo

Maldigo los azulejos

Destellos del arroyuelo

Maldigo del bajo suelo

La piedra con su contorno

Maldigo el fuego del horno

Porque mi alma está de luto

Maldigo los estatutos

Del tiempo con sus bochornos

Cuánto será mi dolor.

Maldigo la cordillera

De los andes y de la costa

Maldigo señor la angosta

Y larga faja de tierra

También la paz y la guerra

Lo franco y lo veleidoso

Maldigo lo perfumoso

Porque mi anhelo está muerto

Maldigo todo lo cierto

Y lo falso con lo dudoso

Cuánto será mi dolor.
Maldigo la primavera

Con sus jardines en flor

Y del otoño el color

Yo lo maldigo de veras

A la nube pasajera

La maldigo tanto y tanto

Porque me asiste un quebranto

Maldigo el invierno entero

Con el verano embustero

Maldigo profano y santo

Cuánto será mi dolor.

Maldigo a la solitaria

Figura de la bandera

Maldigo cualquier emblema

La venus y la araucaria

El trino de la canaria

El cosmo y sus planetas

La tierra y todas sus grietas

Porque me aqueja un pesar

Maldigo del ancho mar

Sus puertos y sus caletas

Cuánto será mi dolor.

Maldigo luna y paisaje

Los valles y los desiertos

Maldigo muerto por muerto

Y al vivo de rey a paje

Al ave con su plumaje

Yo la maldigo a porfia

Las aulas , las sacrsitias

Porque me aflije un dolor

Maldigo el vocablo amor

Con toda su porquería

Cuánto será mi dolor.

Maldigo por fin lo blanco

Lo negro con lo amarillo

Obispos y monaguillos

Ministros y predicantes

Yo los maldigo llorando

Lo libre y lo prisionero

Lo dulce y lo pendenciero

Le pongo mi maldición

En griego y español

Por culpa de un traicionero

Cuánto será mi dolor.

Violeta Parra

Manifiesto de una Sinfonía Agridulce

2009-08-10T15:03:00.000-07:00

A veces nos estancamos en la vida como simples animales que se guían por sus dueños llenos de tripas cargadas de ego en un mundo que ni siquiera da para un entendimiento abierto, claro y simple. Las adversidades que enfrentamos parten de alguna rara causa que no entendemos, que sólo cumplimos por que así está escrito. No sabemos, en realidad, cuando nuestros instintos nos hablan, en qué sentido va todo esto. pero sí avanzamos en pos de una marcha sumamente planificada, una marcha que viene desde que el hombre se creyó con derecho de razonar y creer que su palabra siempre sería la adecuada para toda situaciónq ue se le presentara. Más ahora no es tan diferente. Es peor, y con el pasar de los tiempos se pondrá aún peor, horrible, trágico y dramático para toda la humanidad.

Lástima que seamos parte de todo esto.
Prefiero caminar sin tener que darme cuenta que marcho con las demás hormigas... supongo que si tropiezo es por que algo va bien.

El lector callejero

2009-07-14T15:03:00.000-07:00

Se encontraba en uno de los barrios coloniales de la ciudad: donde las calles eran de piedra; pequeños rectángulos que cubrian cual alfombra de piel de reptil, donde habían faroles tenues y edificios antiguos dando la impresión de algún barrio por donde quizás anduvo 'Jack'. También había un Bar.

Nuevamente sacaba su cigarro y pedía un café. Junto a su libro de bolsillo, que por esos días era 'Las noches blancas' del gran Dostoievski, quién se hubiese sentido feliz presenciando aquella época del año en la cual se encontraba Santiago. Era invierno, y, las nubes parecían no aguantar más su emoción.

Solitario como siempre, una vez más se disponía a continuar su lectura para pensar luego que habían existido personas como él.

Quizás, en algún momento, llegaría alguien u ocurriría algo para que su alma sientiese emoción otra vez. Sólo tres noches y una mañana pedía aquel extraño solitario amigo lector de las callejuelas. Sólo tres historias y un final desconocido. ¿Quién sabe? Fuese cual fuese ese final, sería para él un temblor, un movimiento que no vería venir, una agitación de su corazón y de su alma. Un inesperado asunto con tres palabras y una reflexión. Una reflexión que funcionaría en todos los sentidos: buena o mala, esperada o inesperada, divagadora u objetiva, funcional o demente, alegre o triste, feliz o dramática, solitaria o trágica, como aquel lector solitario amigo de las callejuelas.

Loco, como se sentía aquella tarde, le objetó al mundo seguir respirando aquel aire, presenciando aquellas personas extrañas y exigió poder conducir bajo un cielo púrpura hacia tierras lejanas.

Lleno de sueños, se fue cantando... como lo hacen aquellos que no tienen a quien confidenciar sus cuentos y pensamientos, más no sus reflexiones. Cantando y fumando, se alejaba aquel lector callejero. Pensando nuevamente que los barrios coloniales eran los mejores para soñar.

Otro día que se va

2009-07-08T19:43:00.000-07:00

"Seremos pasto de los gusanos... todos algún día dejaremos de respirar, nos enfriaremos y moriremos. Quisiera que tomaran atención y se fijaran en los grandes rostros del pasado. Hemos sabido de ellos, hemos leído algo a cerca de ellos, pero no nos hemos detenido ha analizarlos.
No son muy distintos a nosotros ¿verdad? El mismo corte de pelo, repletos de hormonas igual que nosotros, invencibles como nos sentimos, todo les va viento en popa, se creen destinados ha grandes cosas como muchos de nosotros. Creen que quizás esperaron hasta que ya fue tarde para hacer de su vida un mínimo de lo que eran capaces.
Por que esos grandes hombres, están ahora criando malvas ¿comprenden señores?
Pero si escuchan con atención, podrán oír cómo nos susurran su legado.
Acérquense... Escuchen... ¿Lo oyen? ... Caaaarpe... caaarpe diiieemm... Aprovechad el momentos chicos... Haced que vuestra vida sea extraordinaaaria"

Perfect

2009-07-05T19:09:00.000-07:00

Inspiración a través de Jean-Baptiste Grenouille

2009-07-02T13:42:00.000-07:00

Cualquier relación con el libro no es casualidad. Y las diferencias van directamente relacionadas con el mismo.

Nació en la miseria misma hace ya mucho tiempo. Creció sintiendo que había algo por lo cual esperar, algo por vivir. Su tolerancia con el mundo fué tal, que vivió rodeado de horrores y de personas que mas bien parecian muertos en vida. Vivía apartado del mundo. Aguantó y sintió hasta los huesos la frialdad de los demás, el ser dejado de lado, el sentirse un ser extraño, como una rara criatura que quizás en algún momento quizo desvanecerse para ser parte de el Universo, ese que está allá afuera, lejos de toda humanidad. El lado más oscuro e inhumano lo llamó garrapata.

Sin embargo, su espera tenía un fin, como todo en éste mundo.

Cuando llegó el momento no se sintio con la facilidad de distinguir qué cosa le hacía feliz y cual no, sólo se conformaba con que fueran cosas nuevas, no distinguía lo bueno de lo malo, él sólo dejaba que viniera todo a él, y en algún momento, cuando se lleno tanto de felicidad como de maldad, supo finalmente que había triunfado. Pero hay veces en que nuestro corazón quiere más, y para él no fue distinto, no se conformó y quizo más. Quizo saber el por qué de su existencia, y obtuvo su respuesta: Debía aprender a retener (descubrir) eso que para él era tan importante e ideal (vital). Debía aprender a retener la felicidad, descubrir su escencia y hacerla parte suya hasta la eternidad, debía retener su razón de ser de alguna u otra manera. Y era el mejor en eso. Podía comprender, imaginar y hasta realizar lo impensable. Y cómo podía hacerlo se preguntarán, pues él era uno de los pocos que podía ver a través de los ojos de las pérsonas la escencia del ser, de sus almas. Sin embargo, jamás encontraría la suya.

Él más que nadie quizo descubrir lo que ya había descubierto en los demás y hacía tan felices y dichosos. Pero cómo podía ver a través de sus ojos. Buscó en charcos de agua, en los cielos, en vitrales, y en todo cuanto le diera un mínimo reflejo. Pero nada dió resultado. Por más que miraba no encontraba nada. Buscó finalmente en su interior, en esa voz que todos escuchamos alguna vez, y sin embargo, no pasó nada. Ni una pisca de luz encontró al final del camino. Y decidió entonces, que carecía de alma.

¿Qué es eso de no poder encontrar la escencia propia? ¿Qué es eso de no poder mostrar o decir lo que uno realmente es? Por un lado podemos llegar a creer lo que las demás personas 'fabrican' de nosotros pero, ¿podemos verdaderamente llegar a encontrar nuestra propia escencia, siendo que siempre estamos en constante convivencia con otras personas que inevitablemente 'crean' nuestra personalidad? ¿Será que debemos irnos a las montañas como Grenouille para reflexionar y encontrarnos con nosotros mismos finalmente?

Por Dios que somos todos tan distintos! Por el Demonio que somos tan parecidos!...

No pudo con su objetivo. Se dió cuenta que al no tener escencia había sido la causa de que jamás lo tomaran en cuenta. Pero hubo algo. Había existido un amor en su vida, una sóla cosa real, un sólo instante, un sólo respiro, un sólo olor, una sóla vocanada de humo... Y pudo haber tenido el mundo a sus pies, sin embargo, eso no hubiera bastado para completar su felicidad. Pues sólo quería lo escencial, ver y sentir que verdaderamente existía, sentir que tenía alma: que tenía algo en común con los demás.

Es triste y se puede concluir que uno se da cuenta muchas veces de estas cosas acerca del alma y del corazón, de la escencia y la espiritualida, de las reflexiones en torno a la vida y la sociedad, en cómo somos como seres humanos en escencia y en cómo nos fabrican la personalidad los demás. En fin, del todo y de la voz interior. Es sólo que en éste caso no hubo tal cosa. Un final Shakespeareano clásico.

Murio sintiendo quizás quien sabe qué. Pero lo que sí fue real, es que cumplio con algo: hizo todo para alcanzar lo que quería y lo logró. Sin pensar que podrían existir otras cuantas maravillas más.

Historia del chico

2009-06-28T17:05:00.000-07:00

Que alguién me diga. ¿Por qué me parece más real cuando lo sueño? ¿Cómo puedo saber si mis sentimientos me engañan?

Hay algo de ficción en lo verdadero, y hay algo de verdad en la ficción. Para conocer la verdad, hay que arriesgarlo todo.

¿Quién eres? ¿Estoy solo?

Ya no estás solo.

Vino y Fantasmas 'Interlude'

2009-06-19T22:59:00.000-07:00

Irónico

Ambiguedad a los 23Dentro de la Catedral de Santiago al costado izquierdo en el segundo arco se encuentra la escultura del Arcángel Gabriel en una de las imágenes que más placer me da al verlas. Con la bestia en sus pies, es una de las esculturas que con más cultura logran ver todas las personas que asisten día a día al 'casi' centro de la ciudad.

Son muchos códigos los que han de seguir con las próximas generaciones. Pero ésta en particular, llamó mi atención.

¿Es una especie de anticipación a mis datos, bien guardados, que hoy no quiero descifrar? ¿o es más bien 'algo' que me invita a vivir que no quiero pecar e ir de vago por ahí y ser feliz?
Anda tú a saber. Quizás sea mi imaginación, y este post, en medio de una lluvia non stop, quiera déjarme seducir por una vez más.

Loco no?

Pues la verdad es que no quisiera parar, y mi cuerpo, junto a mi alma y corazón, quisieran seguir , dentro de un opio, viajando con el que me dejó tirado aquí. En la posión misma de un infierno oscuro y tenuaz.
Ayer ví Dr. House y no dejé de pensar en lo capaz que fue Cervantes al crear tan magnánimo Don. 'Respira hondo me dijo' - 'Libre poeta encadenado' - Yo, sin saber dónde estaba, contemplé a una 'mitad gato, mitad cabra'.

Los sonidos del reloj irónico regresaban. Me dejé llevar, y mis vuelcos resultaron ser uno más de aquellos días transes en la ciudad.

Volví en Mí.

Aunque algo quedó en mí, fuera de mí.

ÍTACA por Konstantinos Kavafis / UNA VISITA AL ZOOLÓGICO FANTÁSMA por Leo Lobos

2009-06-17T17:48:00.000-07:00

Lamentablemente la poca tranquilidad de la urbe no me ha dejado tiempo para una de las cosas que más amo, escribir. Sin embargo, ante un frío que cala los huesos estoy aquí, y quiero compartir con ustedes dos poemas que encontré dignos de publicar.

Hace poco llegó a mis manos una revista literaria en la que fuí partícipe con uno de mis escritos, ya publicado primero en éste blog ( Vino y Fantasmas ). La revista se llama ' Tinta y Barrotes ' y su directoa ( Lorena Díaz ) es una de mis compañeras de Universidad. La revista es bastante particular, ya que da ha conocer los pensamientos y sentimientos de reos de una de las cárceles de Santiago ( Centro de Detención Preventiva de Puente Alto ). Es una iniciativa que a mí particularmente que llega mucho, no tanto por el cuento social que esta conlleva sino más bien por el objeto de que hombres privados de libertad puedan sacar a la luz, a través de palabras escritas, parte de sus experiencias como reos y finalmente como hombres que también tienen algo que contar; como cita Whitman en su OH, MI YO! ¡OH, VIDA!

La pregunta, Oh, mi yo! la pregunta triste que

vuelve, - ¿Qué de bueno hay en medio de estas

cosas, Oh, mi yo! ¡oh, vida?

Respuesta

Que estás aquí - que existe la vida y la identidad,

Que prosigue el pderoso drama, y que

puedes contribuir con un verso.

"y que puedes contribuir con un verso" Pero que generosos pensamientos del poeta. Al invitarnos a todos nosotros ha decir, ha contar, ha escribir, ha expresar finalmente nuestros pensamientos que a fin de cuentas serían testimonio universal para la humanidad. Sea fuera o dentro de un recinto de detención. Y es esto lo que para mí tiene una valiosísima importancia. No por nada he hablado y defiendo la libertad de todo ser humano, sea cual sea su condición y/o posición social.

El primer poema al que quiero invitarlos a deleitar es el del poeta griego, "que resultó ser uno de los mayores exponentes del renacimiento", Constantino Cavafis, el cual a través de su ' Ítaca ' nos invita a un viaje rememorando el gran trayecto universal de la vida misma.
.
.

ÍTACA

Cuando emprendas tu viaje a Ítaca
pide que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
No temas a los lestrigones ni a los cíclopes,
o al colérico Poseidón.
Seres tales nunca hallarás en tu camino
si tu pensar es elevado, si selecta
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al salvaje Poseidón encontrarás
si no los llevas dentro de tu alma,
si no los yergue tu alma ante ti.

Pide que el camino sea largo
que sean muchas las mañanas de verano;
enq ue llegues - ¡con qué placer y alegría! -
a puertos nunca vistos.
Detente en los emporios de Fenicia,
y hazte con hermosas mercancías:
nácar y coral, ámbar y ébano,
y toda suerte de perfumes voluptuosos,
Ve a muchas ciudades egipcias

para aprender, aprender de sus sabios.

Ten siempre a Ítaca en tus pensamientos
Tu llegada allí es tu destino.
Mas no apresures nunca el viaje.
Mejor que dure muchos años,
y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino.
No has de esperar que Ítaca te enriquezca:
Ítaca te ha concedido ya tan hermoso viaje.
Sin ellas, jamás habrías partido;
Pero no tiene ya nada que darte.

Aunque la halles pobre, Ítaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
Entenderás ya qué significan las Ítacas.

.
El siguiente, también recomendado por la revista Tinta y Barrotes, es un "hermoso poema de Leo Lobos (Santiago de Chile, 1966), poeta, ensayista, traductor y artista visual".
.

UNA VISITA AL ZOOLÓGICO FANTÁSMA

"Libre de la enfermedad aún en medio de la enfermedad"

Yagyu Munenori

He visto tanta mierda de perro
en las calles de París que debo
caminar con cuidado, en la noche
es cuando me parece entonces
escuchar a niños y a niñas fantasmas
reír en la fila a la entrada del
zoológico que para ellos aquí se levanta:
un desfile de elefantes blancos cruza
la plaza del Louvre haciendo
malabares con obras de arte y restos
de arqueologías extraterrestres, jirafas
corren por los Campos Elíseos comiendo
las luces navideñas que crecen en
sus árboles, ballenas, delfines,
patos salvajes nadan por el Sena
tragando turistas desprevenidos
que encienden flashes en sus narices
leones copulan hambrientos
sobre los tejados como reliquias
de cristal en una ciudad inminente...

Hipopótamos ebrios se atascan en sus
calles serpenteantes, en sus arcos triunfales,
en su torre famosa...

Galeristas confusos
corren tras caballos libres de
carrusel que llevan grabada una estrella
de oro en su flanco...

Bandadas de aves tropocales cubren la luna
de plumas de plástico que
osos vestidos a la moda soplan
con ventiladores nucleares desde
globos que intermitentes suben
y bajan por escaleras invisibles
que águilas ciegas traen
desde Nótre-Dame...

Campanas-nubes cargadas de
perfumes humanos llueven
al final de esta noche sobre
el zoológico de plasma y todo
vuelve en los ojos de un gato
sabiamente
a ser luz solar
y París
es
otro día.

Miedos

2009-06-03T15:23:00.000-07:00

Recuerdo que me decía:

' Tus ojos son demasiado buenos, tu fuerza carece de base, eso significa que tu fuerza proviene de tu interior '

Desde entonces he viajado en busca de algo. Pero, no sabía lo que estaba buscando... Quizás sólo estaba huyendo de todo.

La noche partió muy silenciosa, con abrazos y recuerdos. Luego se volvió extraña, llena de palabras raras que carecian de significados. Luego volvió a hacerse silenciosa. Luego sentí extrañar a alguien. Entrada la madrugada quedé perplejo. Unos instantes después sentí un frío calar en mis huesos.

Creo que a veces es una desventaja en mí que puedan ver a través de mis ojos. Me quitan energías y me siento con impotencia de no poder demostrar con palabras y hechos lo que realmente pienso. Me confundo. Temo cuando revelan mi historia sin siquiera conocerme. Temo que sea así para siempre.

No más palabras.

So Much To Say

2009-05-31T20:24:00.000-07:00

Antes los veía ( DMB ) como unos cachondos mentales a los que no les temblaba el pulso a la hora de trastear con mil y un estilos, pero desde que conocí a este “gurú” y protector del honor del jazz los veo de una forma distinta: son una especie de “traductores” musicales, encargados de traer algo diferente del “chunda chunda”, el pop-rock, el hip hop malote y el reggaetón a la gente “corriente” que no tiene ni idea de música. A Lope de Vega le gustaba mucho más escribir teatro para la plebe que obras literarias que solo reconocieran cuatro literatos cultos, pero en sus obras teatrales había mucho de literatura erudita; DMB prefiere hacer música para la gente “normal” que para los eruditos musicales, pero lo hace desde estilos que requieren una gran técnica y un gran gusto (tales como el jazz en este caso). Y en eso radica su grandeza. http://musica-en-vena.lacoctelera.net/post/2009/03/05/disco-recomendado-jazz-la-plebe-dave-matthews-band

Les dejo el video de la canción So Much To Say del álbum Crash lanzado en el año 1996. Ésta fue una de las primeras canciones que escuché de DMB junto a Too Much. Desde entonces no he parao de oírlos. Enjoy !

Otoño II

2009-05-27T00:44:00.000-07:00

Recordando aquellas horas

Loco
Me decías
No entendías, aquellas noches, fumando, riendo, jugando en tus juegos hasta el amanecer.
Preguntándome en silencio sobre aquella sonrisa, aquel sueño, aquel amanecer...
¿Estaba soñando?
Noches de luces, caminando entre humo y tabaco sonriendo, ¿Ésto es real o estoy soñando?
Esos viajes, qué fue de aquel aire, aquellos sonidos, los tratos tan suaves... las ganas de vivir !
Cuando es tiempo de recordar sólo las palabras poéticas surgen de lo estelar que suele calar en mí... ¿y qué será viejo amigo?
Un momento o dos para ver en lo profundo de mi ser cómo suelen ser los recuerdos y volveré a verte otra vez.
Aquella copa llena en un sueño que ahora construyo aquí lejos de lo que fue nuestro campo de batalla... Éstos recuerdos que caen y se desvanecen junto al mar. ¿Por qué pensando?
Viejo amigo, qué fue de la Luna, de aquella belleza de mujer que tanto deleitábamos en esas noches?
Aquí sigo volviéndome loco, chocando frente a una Luna que no es lo mismo sin ti, bajo la tierra y con aires fuertes, vientos del Alto Windtown junto a buenos acordes de Jazz y un buen ron... Viejo amigo cómo ansio solucionar el problema del que tanto hablamos, para sonreir una vez más y pensar, vivir y soñar una ruta nueva junto a otro camino paralelo y sabes a lo que me refiero. Junto a mi mejor amigo, de todo lo que amamos. Chocando y volviéndonos locos fumando y bebiendo junto a un atardecer silencioso...
Quién iba a saber que aquellas rocas jugarían un papel en nuestro camino. Nadie viejo amigo. Y qué silencio imaginando caminos tan distintos. La Luna amigo mío, la Luna... Vuelve a iluminar por lo menos mi raciocinio, mi destino.

Oye !
Quizás todo estará bien. Sigue llamándome loco, pues así puedo continuar siendo yo. Aquel Quijote que una noche pensó acompañarte a la Luna. Loco sí, pero 'aperrando' contigo fumando y sintiéndose drogado...

Es sólo que en un tiempo como éste... es loco

Sólo entenderán que éste momento es para uno.

Otoño

2009-05-24T14:15:00.000-07:00

Desperdiciando horas

Viví como querías en un mundo ideal. Viajando, descubriendo un fin de semana entre árboles y ríos, entre olas y atardeceres silenciosos con imágines para el recuerdo. Y qué recuerdo ! pues hoy ya va cayendo en el horizonte junto a ese Sol anaranjado que vimos caer allá en lo desconocido. Vivimos juntos otra vez más aceptando todo cuanto podiamos aceptar. Mi locura y tu madurez terminaron por encadenarnos en un espacio extraño como en esta canción...

Las mentiras terminan por revelar la verdad. Nuestras charlas que no paraban y mi silencio que tampoco lo hacía. Tus palabras eran mares enfrentadas a mis gotas de lluvia. Mi silencio abrazaba y confundía al tuyo. Las palabras sobraron miles de veces pero no supiste ver aquel silencio. Fue extraño entre copas de vino y tabaco que no supieras ver mi alma a través de mis ojos, pues mi silencio siempre te abrazó y te demostró que es sólo cuestión de sentir en ese mundo ideal. No son las palabras, sino las mentiras que fabricaron finalmente tu mundo ideal. Siempre estaré, siempre recordaré aunque no viviré de ellos. El presente me muestra otro mundo ideal, uno en el cual puedo entregar silencio y recibir amor. Un mundo que, encerrado en un ciclo de humanidad y destinado a terminar pronto, sabrá sobrevivir a todo. Aquí o lejos en otro mundo. A finde cuentas, siempre abrá alguien dispuesto a vivir una verdad. Sea cual sea su destino.

Conciencia

2009-05-19T15:54:00.000-07:00

En serio, en la Tierra

2009-05-16T00:30:00.000-07:00

Sucede que existen personas felices. Es más, viven en un sistema que 'ellos' mismos se han planteado como 'elegible'. Pretenden sí, algunos. Pero es parte del sentimiento de bienestar que les da este mismo sistema de convivencia imitable, claro! estamos concientes de que siempre habrá algo más allá por conocer. O conseguir. La cuestión es que exista en La Tierra, y eso es cercano a nosotros.

un LUCKY STRIKE

Huellas invisibles

2009-05-13T16:41:00.000-07:00

No siento mis pies sobre el camino ajeno de mis dificultades humanas.
De los semáforos en rojo, de las grietas maltrechas de una ciudad que se me hace extraña.
Desde siempre extraña.
Camino sobre pisadas invisibles que no han de dirigirme hacia un lugar placentero, sino a otro más aterrador. Allí donde las mentiras, los engaños y todo lo creado por el hombre es nauseabundo.

El lugar placentero.
El lugar del olvido.
El lugar en donde las leyes humanas no existen.
¿Por qué esta creación absurda del hombre?
¿Para qué?
¿Con qué fin caminamos?

Ya conocemos el amor, el odio, la venganza y el olvido. Ya sabemos del afecto fraternal, de adorar a una Madre, de querer a un hermano. Y sabemos también qué se siente y cómo reaccionar. Es poco lo que ahora sorprende al hombre. La maldad, la bondad, están creadas para el conflicto. Así como en la política, la derecha y la izquierda fueron creadas para distraer al hombre de algún fin oculto por ahí en lo alto y lejano, lejos de nuestras posibilidades como humanos para alcanzarlo.

Ahora, el Alma. Aquí quedo pensando en la única razón que mueve mi mente. la única lejos de ser intervenida por el hombre racional y quienes nos crearon. El Alma. El Alma y la reencarnación. Lo único que hace que mi corazón lata más rápido hacia un Hades... Que penosamente fue otra creación del hombre. No así la muerte. ¿O sí?
No sé donde parar y no recuerdo dónde he comenzado.
Sólo soy testigo de ciclos humanos. Creados para que en algún momento de nuestras vidas creamos que algo, que por insignificante que sea, nos hará morir felices.
¿Curioso no? Felices al término de un ciclo.

¿Valdrá la pena sufrir las concecuencias de una vida llena de amor y maldad para darnos cuenta en el último respiro que no somos nada? ¿Es el Alma esa quinta esencia?

Flotando río abajo

2009-05-08T22:36:00.000-07:00

Desde la absoluta tranquilidad aquí con mis pensamientos y reflexiones de antaño, caigo en la prosperidad de conocer a mis semejantes en lo estelar.

La caída de mi intimidad no ha sido en vano. Mis acciones cobran vidas extrañas pero sabias. ¿Es común saber y hacer para luego hacer estas reflexiones y ver que sí nos conocemos?

Desde la absoluta oscuridad soy testigo y enfrento mis sensaciones que tuve hace unos meses, cuando todo era renacer y vida cotdiana 'feliz'. Lo que el hombre llama estabilidad se me vino abajo una vez más pero sin remordimientos porque sé, sí lo sé, que sé querer. Qué sé confiar y aceptar lo ajeno a mí. Aunque a veces resulte un completo desastre. Pero sigo aquí, y, quizás con nostalgia de no poder coseguir lo que todos tienen y que en algún momento de nuestras vidas deseamos con demasía poder conseguir.

He actuado mal, lo sé, lo entiendo y lo acepto como tal. He quebrantado las leyes y las reglas humanas una vez más para estar aquí (raramente feliz) conociéndome más y más. Y otra vez más a mis malditas reflexiones de joven mortal estancado en una realidad que no pareciera tomar mi mano para ir más allá y volar...

Pero en resumidas finales sigo aquí, igual que ustedes supongo. Respirando y viviendo, y circulando por la esfera azul creyendo que en algún momento algo pasará.

Mientras tanto, me quedo flotando río abajo... hacía lo desconocido.

Incubus

Aqueous Transmission

Castración Vaticana

2009-04-23T14:25:00.000-07:00

"Langdon y Vittoria siguieron los escalones de mármol, mientras descendían entre esculturas de hombres desnudos. Las partes nobles de las estatuas estaban cubiertas con una hoja de higuera de un color más claro que el resto del cuerpo.

La Gran Castración, pensó Langdon.

Era una de las tragedias más horripilantes del arte renacentista. En 1857, Pío IX decidió que la representación de los atributos varoniles podía incitar a la lujuria en el interior del Vaticano. En consecuencia, agarró un escoplo y un mazo, y cortó los genitales de todas las estatuas masculinas del Vaticano. Mutiló obras de Miguel Ángel, Bramante y Bernini. Se utilizaron hojas de higuera de yeso para ocultar los daños. Cientos de esculturas fueron castradas. Langdon se preguntaba a menudo si habría una inmensa caja de penes de piedra en algún sitio."

Dan Brown - Ángels & Demons

Hand in my pocKet

2009-04-10T22:54:00.000-07:00

El álbum con frases más ciertas de mis 90's... y por qué no en vigencia. Mi canadiense más querida. Su voz, los sonidos rockeros con mezclas melódicas y grungeras la hacen the real fémina's rock of mind. Cada frase de todos sus temas del Jagged Little Pill me dicen algo acerca de la verdadera experiencia que se vive día a día en ésta batalla... la vida.

Y he querido disfrutar de ésta canción en particular, por la simple razón de que todo ser humano tiene derecho a sentirse cobarde pero también valiente, perdido pero también con esperanza... y así, un día bien y al rato mal, estúpido pero sabio, enfermo pero atractivo, libre pero enfocado, presente pero ausente, loco pero sensato, duro pero amigable, ebrio pero sobrio...

El tiempo no se detiene, somos nosotros los que lo detenemos para reflexionar de que todo finalmente estará bien... o mal.

I've got one hand in my pocket

And the other one is giving the peace sign

Aquí conmigo... en mi propia reflexión

2009-04-09T23:28:00.000-07:00

Si te sientes solo hoy... quizás sea porque debes haber bebido más de la cuenta.

No me di cuenta cuando partiste, cuando te fuiste de mi mente... literalmente.
No he querido seguir con tus palabras, aunque confieso me que resulta interesante compartir tu vida.
Quizás en mi inconsciente... sigas revolotenado. Pero mis marginales pensamientos me impiden la continuidad.
Debes seguir quizás... porque mi alma aún respira en lo profundo de tu ser, y mi mente, por lo tanto, aún no cambia de parecer. Mi esencia. Mi espíritu.

No me puedo esconder. Sigo yo, sigo siendo el mismo desde que te alejaste. o de mi voz interior y es quizás eso lo que hoy me hace teclear estos pensamientos.

No Me Iré

No Dormiré

No Puedo Respirar

Hasta Que Estés Descansando Aquí Conmigo

No Me Iré

No Me Puedo Esconder

No Puedo Estar

Hasta Que Estés Descansando Aquí Conmigo

No he querido contarle esto a nadie, ni a mi más qurido enemigo. Porque siento que me puedan tildar de enfermo y eso ya no necesito que lo confirmen. Siento, pienso y entiendo que mi enfermedad es volátil, pero entiendo y sé también que tu no dejarás que esto escape ni de tus manos ni de las mias. Es por eso que hoy confirmo que no me puedo escapar, ni puedo esconderme porque soy lo que soy, y haré lo que quiera hasta estar finalmente contigo. No dejaré que me despierten de éste sueño para que olvide todo lo que he vivido... no correré tal riesgo.

No me puedo esconder... de éste sueño, ni de poder estar finalmente a tu lado.

Una leve sonrisa calienta mi interior...

Caminando

2009-04-07T14:39:00.000-07:00

Mis acciones son pensamientos.

Ayer caminando en dirección a la Biblioteca Nacional luego de una jornada laboral. No alcancé a pensar si es por eso que mis pensamientos son tan profundos y con intensidades que un hombre apenas puede soportar o si tan sólo soy un ente netamente emocional y racional a la vez que deja de lado una protesta o un salto en paracaídas. No creo lo del salto. Pero sí la inmobilidad ante una injusticia física hacia alguien que pasa freente a mí. Ahora sí pienso que a veces es malo, hasta incoherente, reflexionar más de lo normal.

ἀγορά-fobia

2009-03-27T22:28:00.000-07:00

Agoraphobia

I read the news today
And everything they say
Just makes me want to stay inside and wait

Better part of me knows
That waiting in the throws
Is on par with reading with my eyes closed

"What Can I do?", You say
"It's just another day
In the life of Apes with ego trips"

Put down your hollow tips
to kiss your lover's lips
And know that fate is what you make of it

Incubus - A Crow Left Of The Murder

////////////

Una vez más pienso lo mismo.

Me gustaría estar más cerca de la Luna y contemplar todo de otro modo. Más liviano y lejano, ajeno a mi. Distancias que tomo con derecho propio conforme a las leyes de la humanidad lamentablemente. Y sin tener que recurrir a la no experiencia espiritual que algunos logran alcanzar... ¿qué será verdaderamente de ellos?El destino aguarda supongo. Pero de qué forma o manera. Tendré que recurrir a los viejos libros si quiero desear lo que necesito. Así, podré alcanzar una especie de meta, que para otros o el resto del mundo no pasa de 'vivir la vida' 'disfrutar la vida' 'vivir el momento' 'el destino que te haces... es quizás el que te hacen.

Volar...

Humor en Hamlet

2009-03-20T22:55:00.000-07:00

“Claudio. - Y bien, Hamlet, ¿dónde está Polonio?

Hamlet. – Ha ido a cenar.

Claudio. - ¿A cenar? ¿Dónde?

Hamlet. – No a donde coma, sino a donde es comido, entre una numerosa congregación de gusanos. El gusano es el monarca supremo de todos los comedores. Nosotros engordamos a los demás animales para engordarnos, y engordamos para el gusanillo que nos come después. El rey gordo y el mendigo flaco son dos platos diferentes, pero sirven a una misma mesa. En ésto para todo.

Claudio. - ¡Ah!

Hamlet. – Tal véz un hombre puede pescar con el gusano que ha comido un rey, y comerse después el pez que se alimentó de aquel gusano.

Claudio. - ¿Y qué quieres decir con eso?

Hamlet. – Nada más que manifestar cómo un rey puede pasar progresivamente a las tripas de un mendigo.”

Un café para Platón

2009-03-16T20:30:00.000-07:00

En un instante, hoy me siento con ganas de sentir, de descubrir, de cantar, de investigar', de no sé, volar a los altos de Windtown y reflexionar, tal vés gritar, reír y caer en un paracaídas. No es raro que una luz se vea dentro de una obscuridad inmensa que hoy rodea mi energía gris. Tan liviano como una pluma pero peligrosamente dañino como la antimateria mal usada.
.
Bulnes, esa calle llena de magia que, llegando una tarde de Comala se sintió tan extrañamente acogedora con aquel extraño ser... aquella alma de viejos tiempos, aquel reencuentro de 'alas' confundidas y cansadas de la vida. Dices que la mierda de Santiago no es lo mismo sin mi, yo te digo amiga mía, que tengo la certeza de que nuevamente nos volveremos a encontrar, quizás con más canas pero llegaremos a disfrutar de aquel volátil café junto a un perro callejero y un viejo de terno antiguo con algunas copas de más en su cuerpo, para disfrutar y ver al fin que existen momentos por los cuales vale la pena seguir un rumbo en soledad... Pensando en ti querida amiga... sé que algunas de las estrellas que hoy alumbran allá en lo alto, son las mismas que nos hacen divagar para llegar a una conclusión que no existe y que nos deja pensando aún más sobre las cosas absurdas que suceden en éste mundo, y por qué no, sobre aquellos viejos autores que han marcado nuestras existencias como Kafka o Poe, Cortázar o Béquer... desde éste pueblo del viento, que no deja de hablarme sobre la monotonía del campo, fumo cigarros recordando aquella frase que en algún momento me dijiste, eso acerca de no parar de escribir, ya que es el único remedio para que nuestros sentimientos salgan a la luz... :/y luego yo, recordando que soy lo bastante introvertido para seguir tu consejo.
.
UN CAFÉ PARA PLATÓN
Fernando Ubiergo
.
Un día de Octubre a clases no llegó
había dejado la universidad
como un pitillo a medio terminar
su carrera se quedó.
.
Siempre pedía un café para Platón
y unas monedas para locomoción
no tenía nada y valía más que yo,
porque él todo lo dio…
.
Dime amigo en que lugar
del mundo te hallarás,
tomando un café junto a Platón…
yo sé bien que tú estarás
hablando de la paz…de la paz
.
Tú siempre dijiste que; la paz
se escapa entre los dedos de la humanidad
y los pretendes juntar, son tantas manos
que no alcanzarás..
.
La clase continuaba en el café
afuera el mundo giraba al revés
era la loca aventura de la fe
por cambiar el al revés.

Un día de Octubre a clases no llegó
un día de Octubre un café que se enfrió
hoy nadie pide un café para Platón
porque él se marchó.
.
Dime amigo en que lugar
del mundo te hallarás
tomando un café junto a Platón
yo sé bien que tú estarás
hablando de la paz…de la pazt
tú siempre dijiste que, la paz
se escapa por entre los…
.

Domingo idiota

2009-03-15T21:57:00.000-07:00

IDIOT BOX
You keep your riches and I'll sew my stitches,
You can't make me think like you, mundane.
I've got a message for all those who think that they
Can etch his words inside my brain.
T.V., what do I need?
Tell me who to believe!
What's the use of autonomy when a button does it all?
So listen up, glisten up closely all,
Who've seen the fuckin' eye ache too.
It's time to step away from cable train.
And when we finally see the subtle light,
This quirk in evolution will begin to let us live and recreate.
T.V., what do I need?
Tell me who to believe!
What's the use of autonomy when a button does it all?
T.V., what should I see?
Tell me who should I be?
Let's do our mom a favor and drop a new god off a wall.
Let me see past the fatuous knocks,
I've gotta rid myself of this idiot box!
Let you see past the feathers and flocks,
And help me plant a bomb in this idiot box!
From the depths of the sea to the tops of the trees
To the seat of a lazy boy...
Staring at a silver screen!
T.V., what do I need?
Tell me who to believe!
What's the use of autonomy when a button does it all?
T.V., what should I see?
Tell me who should I be?
Let's do our mom a favor and drop a new god off a wall

Incubus -S.C.I.E.N.C.E.

Tímidos vientos de fantasmas
se ahogan
en un rojo càrmenere
Domingo fugaz
no menos intenso
reconsiderando todo de nuevo

CAJA IDIOTA
Guardas tu riqueza y coseré mis puntadas,
No puedes hacer que piense como tú, mundano.
Tengo un mensaje para todos los que piensen eso
Pueden grabar sus palabras dentro de mi cerebro
¿T.V qué necesito?
¡Dime qué creer!
¿Cuál es el uso de la autonomía?
cuando un botón lo hace todo
Escucha bien Escuchen muy bien,
Quienes han visto el jodido dolor de ojos también
Es hora de dar un paso al lado lejos del Cable train
Y cuando finalmente vemos esa luz sutil,
Este capricho comenzará la evolución
Para dejarnos vivir y recrearnos
¿T.V qué necesito?
¡Dime qué creer!
¿Cuál es el uso de la autonomía?
cuando un botón lo hace todo
¿T.V. qué debo ver?
¿Dime quién debería ser yo?
Hagámosle un favor a mamá
y dejemos caer a un nuevo Dios de una pared.
Déjame ver más allá de los golpes fatuos.
¡He debido librarme de esta caja idiota!

Deja que veas más allá de las plumas y de las multitudes,
¡Y ayúdame a plantar una bomba en esta caja idiota!
Desde las profundidades del mar
Hasta las puntas de los árboles
Hasta al asiento de un chico perezoso...

¡¡Mirando fijamente una pantalla de plata!!

Sábado en Saturno recordando a Polly

2009-03-14T20:33:00.000-07:00

1991. Año en que el Rock llegó a una de sus máximas curvas tocando 'cielo' nuevamente. Álbumes como "Use Your Illusion I" y "Use Your Illusion II" de la legendaria Guns 'N' Roses. O el "Black Album" de Metallica, son algunas muetras de la calidad en música de los pueriles '90s. 'November Rain', 'Knockin' On Heaven's Door', 'Civil War', 'You Could Be Mine', 'Don't Cry', 'Estranged' de los GUNS, son algunos de los clásicos que avanzados los '90s fueron tomando mayor calidad y que en la actualidad ya están más que consagrados (Es que tendrían que haber visto la habitación de mi hermano plagada de posters de los GUNS sin dejar entrever ni un centímetro de pared, hasta el cielo tenía el rostro de Axl Rose. Era impresionante. Yo, crecí escuchándolos hasta el punto de tener que traducir la mayoría de sus canciones, gran parte eran las más famosas, para saber qué finalmente decían o querían transmitir.) Otro menos escuchado pero no menos importante era el 'Enter Sadman' de Metallica, que caló hondo en muchos de sus fans. Recuerdo haber 'alucinado' con 'The Unforgiven'. Grandes álbumes de grandes bandas.

Sin embargo, cuando agrupaciones ochenteras comenzaban a consagrarse en el Rock, como Mötley Crüe ("Decade Of Decandence") o Queen ("Innuendo") los dos lanzados en 1991, otro sonido llegaba a marcar territorio, el Grunge.

Llevaban un Disco encima cuando se lanzó "Nevermind" en el '91, el album que más premios consiguió la banda, incluyendo el Guiness por el video más visto -'Smells Like Teen Spirit'- y un Grammy por el album-acústico "MTV Unplugged in NY". Y también el que lo llevó ser el pionero en cambiar radicalmente el sonido roquero ochentero por el del grunge en los '90s. Con éste finalmente encontraron el prematuro éxito que los lanzó al Mundo.

El grunge noventero dominaba. Pearl Jam, Soundgarden y Alice in Chains entre lo más escuchados, iban a la par con la banda de Kurt Cobain.

Sin embargo, la historia de Nirvana le ha dado a la historia de la música ese 'gustillo' de saber que, cuando escuchas a Cobain, sabes que algo te queda dando vueltas en la cabeza, que algo te quedó en el tintero. Ahí en tu inconsciente.

"My father said to me "I know why

you guys've sold so many records

- the video shows a buncha kids

trashing a gymnasium!" and I mean,

that sorta works - like, "Nirvana!

Spokesmen of the lost generation!

They're telling you to go out and

destroy your local gymnasium!"

-Dave Grohl

.
.

En la popera 'About A Girl', Cobain demuestra que a pesar de su adicción a las drogas, tenía un genio innato. Y esto se ve directamente relacionado con la banda ya que inclusive semanas antes de morir se vió motivado para crear. Y se podría decir que las canciones del "Box Set" lo prueban.

Esta incursión también lo lleva a crear 'Polly', originalmente del borrador del primer álbum "Bleach" pero que finalmente se editó en el Nevermind.

Quizás el sentido de la canción 'Polly' sea fuerte en el contexto crítico por la violación de una chica en la vida real. Pero tiene equilibrio, y su parte equivalente 'Rape Me' nos lo cuenta. A mi se me antoja la que lleva el sentido desde el punto de vista del violador, la parte popera. Cobain fue un santo al agregarle el típico final feliz, que nos deja pensando al final... Ahí en tu inconsciente.

Polly

Polly wants a cracker

I think I should get off her first

I think she wants some water

To put out the blow torch

It isn't me

We have some seed

Let me clip

Your dirty wings

Let me take a ride

Don't cut yourself

I want some help

To help myself

I've got some rope

You have been told

I promise you

I have been true

Let me take a ride

Don't cut yourself

I want some help

To help myself

Polly wants a cracker

Maybe she would like more food

She asks me to untie her

A chase would be nice for a few

It isn't me

We have some seed

Let me clip

Your dirty wings

Let me take a ride

Don't cut yourself

I want some help

To help myself

I've got some rope

You have been told

I promise you

I have been true

Let me take a ride

Don't cut yourself

Iwant some help

To help myself

Polly said

Polly says her back hurts

She's just as bored as me

She caught me off my guard

It amazes me, the will of instinct

It isn't me

We have some seed

Let me clip

Your dirty wings

Let me take a ride

Don't cut yourself

I want some help

To help myself

I've got some rope

You have been told

I promise you

I have been true

Let me take a ride

Don't cut yourself

I want some help

To help myself.

aplausos...

Tú crees en el ron del café, en los presagios...

2009-03-10T21:09:00.000-07:00

Tú crees en el ron del café, en los presagios,
y crees en el juego;
yo no creo más que en tus ojos azulados.
Tú crees en los cuentos de hadas, en los díasnefastos y en los sueños;
yo creo solamente en tus bellas mentiras.
Tú crees en un vago y quimérico Dios,
o en un santo especial,
y, para curar males, en alguna oración.
Mas yo creo en las horas azules y rosadas
que tú a mí me procuras
y en voluptuosidades de hermosas noches blancas.

Y tan profunda es mi fe
y tanto eres para mí,
que en todo lo que yo creo
sólo vivo para ti.

Paul Verlaine

Versión de Luis Garnier

Recuerdos de pendejo

2009-03-06T21:02:00.000-08:00

Tiene que haber sido el 'carrete' de cumpleaños 15 ó 18 de mi hermano mayor cuando yo tenía unos 10 ó 12 y andaba de un lado pa' otro escuchando y viendo todo aquella noche. Recorría de un lado para otro la casa creyéndome con el derecho de averiguar todo lo que pasara independientemente de si entendía algo o no. Recorría entre luces de colores y ratos a oscuros buscando cualquier cosa. Algo raro quizás, tal vés. Lo cierto es que buscaba lo que fuera, o por lo menos algo extraño a lo común que vivía en esos días de preadolescencia.

De pronto, entre risas y quién sabe qué, me encuentro a pasos de la habitación de mi hermano. La puerta estaba abierta y sólo una luz pálida alumbraba el contorno. Llego a la puerta, y ahí estaba, un rubio flacuchento y chascón hablando con un inglés distorcionado, jeans, chaleca de abuelita, cantando y tocando una guitarra eléctrica en un escenario lleno de flores. Quedé pegado a él aunque no sabía que m... decía.

Un tipo vestido de negro, que tirado en la cama de mi hermano, me mira y me saluda sin emitir sonido alguno, sigue pegado también en el tipo que a cada 4 minutos recibía aplausos.

Años más tarde, me enteré de muchas cosas acerca de la banda del chascón rubio. Además de traducir sus canciones, traduje un sin fin de lecturas acerca de su vida y su corta estadía en el siglo xx. Quedé tan pegado al grunge (el sonido que por desesperación denominaron) que nunca dije ser fanático de él ni de su banda.

En momentos como esos, cuando escuché por primera vez su voz y todo el ambiente que lo rodeaba, nunca le hubiera tomado el peso a la historia que traía tras de él y su banda, ni mucho menos la tan distorcionada vida de su vocalista. Pero no costó mucho entender, tiempo después, lo que quería decir y transmitir a los amigos de mi hermano, y al mundo. En sus canciones y porqué no su vida.

Bueno, después de todo, todos en algún momento nos sentimos ajenos a nuestra realidad. Incómodos y poco tolerantes con lo políticamente correcto que nos imponen los que mueven los hilos. Allá en las altas esferas como diría una vieja amiga (Allá donde los perros aullan). Que a todo esto vive en la blogósfera. En algún momento de nuestras vidas debemos sentirnos así. La de éste chascón rubio fue toda así. Es por eso que de alguna manera hoy entiendo sus letras y sus palabras. Es muy difícil mantenerse alejado de lo que nos han impuesto. Está en todas partes. Despiertas pensando en lo que tienes que hacer. Quizás por eso su vida fue tan corta. Lo necesario creo yo. Nunca ha existido una Ley de morir a cierta edad.

Era un simple preadolescente cuando lo escuché por primera vez. Conoció a Capote, y los dos son considerados genios, en distintas cosas por supuesto.

Hoy escucho y leo a ambos. Y he logrado entender y sentir, que sus ideas se cruzan.

No es el original. Pero finalmente era él quien creaba la atmósfera.

What a piece of work is a man / Qué obra maestra es el Hombre

2009-03-04T17:08:00.000-08:00

"Últimamente, el por qué lo ignoro.
He perdido la alegría.

Qué obra maestra es el Hombre; ¡Cuán noble por su razón! ¡Cuán infinito en facultades! En su forma, en movimientos. ¡Cuán expresivo y maravilloso en acciones! ¡Qué parecido a un ángel! En su inteligencia. !Qué semejante a un Dios!

La maravilla del Mundo. El arquetipo de los Seres.
Y sin embargo, qué es para mí esa quinta esencia del polvo. "

11 AM

2009-03-01T20:59:00.000-08:00

A veces siento un infierno carcomiendo mis indecisiones que revolotean ante todo...

Ironía

2009-02-24T21:06:00.000-08:00

Siento la nostalgia crecer en basureros hermosos
llenos de basura radiante tirada cada día
Siento el aroma podrido del fondo y las moscas
revolotear en la superficie brillante bajo un sol gris
Los árboles, la gente
La gente impecable visitando a niños muertos de hambre
sucios, impecables
El alma de aquellos sin derechos, pueriles e inmersos en un manto de suciedad
Aquellos ilusionados con un futuro de no más de un instante
Aquellos sucios bastardos que no saben de palabras y significados
Aquellos que serán nuestro legado, nuestro rostro
Aquellos impecables que viven en un basurero
Rodeados por impecables que viven en mansiones
Aquellos, pobres y sucios por el polvo del día a día
Esos asquerosos con sonrisas radiantes
Aquellos que no les importa el mañana sino el hoy
La vida actual del monstruoso Santiago

Vino y Fantasmas

2009-02-17T11:13:00.000-08:00

Bajo el humo, lo tenue y el silencio de mi habitación, una noche pensé en dormir para nunca más despertar. Cerré mis ojos y escuche gritar a alguien dentro de mí. Un grito de desesperación y angustia que decía: Ayúdenme por favor. Tirado en el piso veía los pequeños pelos de la alfombra que al nivel de mi cabeza se transformaban en pequeños cerros con sombras negras. La música seguía en mis oídos, continuaban los acordes de aquella que me insinuó dormir para siempre... Mi brazo muerto intentó moverse, era difícil, mis lágrimas ya inundaban la habitación y era tarea ardua poder mover mis manos. Pero en un esfuerzo tremendo mi muñeca pudo tomar un lápiz y escribir las siguientes palabras: Necesito ayuda. Era un lápiz de tinta roja sobre un papel pálido de un matemático. Aún recuerdo, luego de poder ponerme en pie, la presencia de 'algo' que no podía ver. Sólo en la esquina donde se encuentran las bisagras de la puerta de mi habitación creí ver algo invisible, algo que movía el aire, una mirada insistente en mí, directo en la esquina de enfrente donde estaba yo. Cerré los ojos y sentí estar en otro lugar, no muy lejos de allí. Los volví a abrir, y de a poco comencé a sentir un leve alivio en mi alma, esa que momentos antes había estado en los mismos mares de la oscuridad, hundida en los torrentes de una imaginación sin límites. Ya sentado en el piso con la mirada fija hacia nada, comencé a pensar, luego a reflexionar y finalmente dormir.

Hacia las 6 de la madrugada desperté con un dolor en el cuello insoportable. La lámpara aún seguía encendida y la atmósfera estaba cargada de un olor pesado... los cigarros tirados en el piso y una botella de vino vacía yacía sobre unos papeles desordenados y un puñado de lápices gastados y sucios. Las enormes y azules cortinas estaban cerradas y el reflejo sobre mi cabeza reflejado en el espejo de cuerpo entero frente a mí pasaba una leve luz azul. Me puse de rodillas y prendí un cigarro. Miré hacia el escritorio donde se encontraban aquellos papeles y decidí alcanzarlos. No pude. La botella dejó caer sus últimas gotas de vino tinto sobre algunas hojas. Tiré mi cabeza hacia atrás apoyándola sobre mi cama y cerré nuevamente los ojos. Esas hojas... esas hojas... eran las únicas palabras que salían de mi mente. Esas hojas... el vino, las hojas blancas, pálidas... dormir, tal vez soñar... ¡las hojas! Mi cuerpo recibió una especie de golpe eléctrico y con la energía que le quedaba a mi cuerpo logré salvar aquellas hojas de la mancha imborrable de ese licor rojo. Caí nuevamente...

.
.

El cigarro que tenía en mi mano se había consumido entero. Sólo alcance a ingerir una sola bocanada de humo antes que el filtro comenzara a churrascarse en mis dedos. La habitación seguía oliendo a tabaco y vino. Habían sido horas intensas, cargadas de emociones que un corazón humano casi puede aguantar. Mi ayuda era innecesaria, pues las emociones no tienen restricciones, las almas no se clasifican en masculinas y femeninas, sino en una sola esencia. Esa es la que había buscado en aquella habitación. Los gritos fueron por causa del alejamiento para con los demás, para con la sociedad, para con los hombres y mis amantes...

Aún extraño aquella protección que sentí alguna vez de ti... Hoy sin embargo, sé que existe otra para encontrar, otra que sepa sentir al alma cuando mira a los ojos, o abraza con fuerza y delicadeza tu cuerpo... Aún aquí, te espero.